Мне показалось, что течет вода,
Что где-то в ванной капает из крана…
А оказалось, это шум дождя.
Спать расхотелось.
Было очень рано.
Я думал, старость – это как Луна:
Все страстное с души, как камень, спало,
И стала легче вшестеро она.
Но нет, не отлегло.
Не миновало.
Дождь за окном…
Верлен стучится в дом.
Скулит…
Уж, верно, как всегда, с похмелья.
Пусть приютит его Сюлли-Прюдом,
А я и сам – изрядный пустомеля.
Луна дана душе, чтобы парить,
Чтоб, как худой, снесенной ветром крыше,
Взмыть над землей – и в урагане плыть,
Все невозможнее стремясь, все выше.
Оглянется она, посмотрит вниз,
Но плотной облачностью все закрыто –
Там дождь идет…
Верлен совсем раскис,
Уже наплакал целое корыто.
Чудак Верлен! Чего грустить, о чем –
Когда Луна все краше год за годом?
И соль в кульке,
и горе за плечом –
как торбочка с насущным кислородом.
Григорий Кружков
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1