У того, кто жизнь рисует, нет ни красок, ни мелков, Перед ним листы бумаги по числу его годов, Он проводит только схему на листе карандашом, А рисунок сам цветами заливается на нём.
Здесь мышление не властно, только сердце и душа На таких листах способны расставлять свои цвета. Если в сердце гнев и злоба, то рисунки все черны, И зальются грязным цветом даже небо и цветы.
Пусть картина неплохая: благородна и верна, Всё равно её наполнят только тусклые цвета. Если ж в сердце человека есть дыхание любви, То любой рисунок станет небывалой красоты.
Я на свет пришла малышкой – не умела рисовать, Но другие помогали мне рисунки создавать: Кто-то жёлтым красил цветом, подарив своё тепло, Кто-то злобною рукою ставил чёрное пятно.
Жизнь идёт, за каждым годом год является другой, Словно чистый лист бумаги он ложится предо мной. Только я теперь решаю что и как мне рисовать: Что из прошлого оставить, что из нового создать.
В мире много дивных красок, мне не в радость чернота, Я хочу в своих рисунках видеть яркие цвета.
Уж солнца раскаленный шар С главы своей земля скатила, И мирный вечера пожар Волна морская поглотила. Уж звезды светлые взошли И тяготеющий над нами Небесный свод приподняли Своими влажными главами. Река воздушная полней Течет меж небом и землею, Грудь дышит легче и вольней, Освобожденная от зною. И сладкий трепет, как струя, По жилам пробежал природы, Как бы горячих ног ея Коснулись ключевые воды. Ф. И. Тютчев <1828>
Комментарии 3