Предыдущая публикация
Осенне-летний роман...
Это был мимолётный роман – дней на восемь
Или может быть больше, что, впрочем, неважно.
Но случилась такая оказия: Осень
До беспамятства в Лето влюбилась однажды.
Осень – взрослая дама. Серьёзна. Плаксива.
Но отнюдь не лишённая шарма при этом.
Ну а тут повелась с молодым и красивым!
Закрутила роман с зажигательным Летом.
Осень рдела рябиной, смущаясь и млея,
Получая от Лета последние розы.
И гуляли они по кленовым аллеям,
Убеждая друг друга: у них всё серьёзно!
Осень просто сияла, смеялась некстати,
Что унылой особе совсем не присуще.
Наряжалась в роскошные яркие платья
Из листвы золотой и бегоний цветущих.
Потеплела, оттаяла, птицей запела.
Распустила кокетливо рыжие косы.
Может каждый влюбиться: житейское дело.
Не смотрите на эти чудачества косо!
Но в какой-то из дней Лета просто не стало.
Не осталось следа! Никакого намёка!
Осень охнула, сбросила платье устало
И заплакала первым дождём одиноко.
И поблекла листвой, и завяла цветами,
Заплела поседевшие пряди в косицы.
И заныла: как мне, увядающей даме,
Можно было вот так безрассудно влюбиться?
Ах, я глупая-глупая, старая Осень!
Боже мой, но как славно они пролетели -
Наши дни вместе с Летом! Их было аж восемь!
Или больше? Ну, в общем, почти две недели.
Юлия Вихарева
__________
Автор поста: Татьяна Осипова
#поэзия21века #юлиявихарева #живопись #осень2024 #татьянаосипова
Автор поста: Татьяна Осипова
#поэзия21века #юлиявихарева #живопись #осень2024 #татьянаосипова
Следующая публикация
Комментарии 40
Всё ощутимее тоска.
Но шепчет сад: мне много горше
Знать то, что осень так близка.
Ещё совсем свежи бархотки,
Что с клумбы свет янтарный льют,
И хризантемы кустик кроткий
Похож на маленький салют.
И полон я тепла и света,
И спел, и зелен, и душист,
Но всё же осенью, не летом,
Тревожно дышит каждый лист.
Томясь разлукой неизбежной,
Я крикну вам: «Я здесь! Я жив!»,
А вы, прибрав меня прилежно,
В корзины яблоки сложив,
Сентябрьским утром, хмурым, влажным,
Последним радуясь плодам,
Меня оставите однажды
На растерзанье холодам.
Я вдруг пойму, что дальше – хуже...
Грусть нарастёт, как снежный ком.
Я стану никому не нужным,
Больным, ворчливым стариком.
А там, поплакав о потерях,
Замру, замолкну в зыбком сне...
И буду ждать. И буду верить,
Что вы вернётесь по весне.
Юлия Вихарева