Он затерялся где-то вдалеке.
Он скрыт от глаз дурных суровой тайной,
От рук кровавых скрыт в моей тоске;
Надёжно скрыт в дыму воспоминаний,
В темнице снов, в колодцах бытия.
Закутанный с утра в тугие ткани,
В том доме маме улыбаюсь я.
Я улыбаюсь, и отец мне шепчет,
Как заклинанья, песни снежных гор,
И с каждым часом наша связь всё крепче,
И бессловесней тайный разговор.
В том доме всё: сирень в хрустальной вазе,
И в воздухе весенний свет разлит,
Забота в каждой высказанной фразе,
И майский дождь весь день в окно стучит;
И солнца луч, и светлые улыбки,
И бесконечность тонет в зеркалах,
И бабушка меня качает в зыбке
С таинственной молитвой на устах.
Там ангелы с полуночи в дозорах,
И слышен лёгкий скрип карандаша;
Как ветерок, запутавшийся в шторах,
Играет в прятки детская душа.
И я в нём был, я это ясно помню,
Как день, когда отец навечно лёг
В объятия земли сырой и тёмной
Душою к небу, сердцем - на восток.
И будто мне твердит его могила:
"Дом возроди - живи до смерти в нём!"
И на земле, что бабушка вспоила
Живой водой, я строю отчий дом.
(с) Камиль Дадаев
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1