Геннадий Мартинсон

Они смотрели друг на друга, женщина и уличный кот, и между ними шел молчаливый разговор. Она нерешительно протянула руку, и, к удивлению Васьки, он не убежал… Резкий ветер петербургской осени хлестал по лабиринтам переулков, неся с собой запах сырого кирпича и гниющих овощей. Здесь, среди переполненных мусорных баков и вездесущего шума дальнего транспорта, царил Васька. Не изнеженный домашний кот с шелковой шерстью и презрительным взглядом, нет, Васька был существом из переулков, рыжим полосатым котом, выкованным в горниле уличной жизни. Его мех, когда-то ярко-оранжевый, теперь превратился в гобелен, сотканный из пыли и случайных брызг сомнительного происхождения. Однако в его янтарных глазах светился интеллект, постоянная бдительность, отточенная годами путешествий по изнанке города. Каждый день был приключением, испытанием на выживание... Утро начиналось с хора недовольного мяуканья, направленного в окна наверху, отчаянной мольбы о случайном куске завтрака. Успех был мимолетной награ