Предыдущая публикация
Пришла из школы, тихо села,
Глаза прикрыла и молчу.
Ребёнок подошёл несмело,
Но я общаться не хочу.
«Прости, сынок, я так устала,
И на столе тетрадки ждут,
Мне, может, ночи будет мало…»
А мысли чередой бегут:
«На завтра нужно план составить,
Нарисовать к весне плакат,
Да классный уголок подправить,
Сводить в музей своих ребят…»
И муж, и сын всё понимают,
Муж знал, кого он в жёны брал,
А сын с пелёнок твёрдо знает,
Что маму Бог такой создал.
Она, когда не на работе,
Сидит за письменным столом,
А если в творческом полёте,
На цыпочках весь ходит дом.
Года бегут секундной стрелкой,
Мой взрослый сын уже студент,
И я с душевно дрожью мелкой
На кухне, улучив момент,
Тихонечко его спросила:
«Скажи по правде мне, сынок,
Я с папой вас не обделила
Любовью? Мне был дан урок:
«О чём ты, мама? Мы же знаем,
Что ты без школы – никуда,
Тебя мы умницей считаем,
Тобой гордились мы всегда,
А ты такой вопрос наивный,
С какой-то стати задаёшь,
Учитель – статус самый дивный,
Важнее, вряд ли где найдёшь!»
Вот это – лучшая награда,
Выходит, что не зря порой,
Мой сын сидел со мною рядом,
В ночи с тетрадною горой!
Следующая публикация
Нет комментариев