Предыдущая публикация
Ночь.
Одиночество. Ты воешь от тоски...
Не позвонит он. А ты ждёшь. И снова...
Разорванное сердце на куски
Сошьешь на ощупь, но получится хреново.
И будет боль сочиться сквозь дыру,
Оставленную им тебе на память.
И жизни ураган /поверь, не вру! /
Согнет тебя, но точно не сломает.
Зайдешь в аккаунт /он сейчас офлайн/
И будешь кликать фото до рассвета
И также до рассвета вспоминать,
Как слал тебе он с розами букеты.
И кажется, давно он позабыл
Улыбку, голос твой и запах тела.
Он не любил. Конечно, не любил...
Ну, а чего ты, собственно, хотела?
Другую ставил пред собою цель,
Тебя не слышал он, хотя и слушал.
Его манила страсть /считай, постель/.
Немногие, поверь мне, ценят душу.
____
Его нет дома. Тур по кабакам.
Одна, другая, третья рюмка виски...
И кажется, что он безумно пьян.
И как магнитом - чат ваш с перепиской.
- Привет.
Ну, как ты? А я так скучал...
Мне этот мир с тобой казался раем...
Прости, что столько дней не отвечал...
/закурит, всё сотрёт и не отправит/.
© Светлана Чеколаева
2025
Следующая публикация
Нет комментариев