Раз в тысячу лет бывает со мной такое. Великая и мудрая Светлана Сурганова смогла не только создать идеальное для камлания пространство, но и организовала съемку всего процесса на камеру.
Мой внутренний индеец уверен, что камера похищает душу, и в записи теряется то поле, которое создают неслучайные люди в зале, но зато запись сохраняет важные слова, что безусловный плюс.
Три часа меня разделены на две части и уже ждут на ютуб-канале. Там очень мало концерта и очень много жизни, личных историй, воспоминаний, меня сегодняшней, много давно не звучавших текстов и несколько совсем новых, там доброе, теплое, очень настоящее. Про нас, про живых.
Спасибо всей команде за труд, съемки, монтаж и безупречную организацию этой встречи! Часть моей души вы точно похитили.
Часть 1 https://youtu.be/plr1rWL4SNM
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 20
Спасибо за интересный поэтический вечер, интересные мысли - рассуждения, дающие почву для размышления.
Как китайский фонарик, парящий в дали,
Вроде бы, космическая станция орбитальная,
А на деле бумага, сгорающая в ночи
Я на деле, сошедший с ума композитор,
Играющий не по нотам, а по цветам
Если синий увижу – латаю сито
Ну а красный – бухаю по кабакам
И толкаю речи восьмиэтажные
Повидавшим виды, сидящим там
Как совсем не важны шелестухи бумажные
И прекрасен в Дели индийский храм
Как важна в отношении дам порядочность
И что ревность – проказа, а не любовь
А потом стебаю тебя ватсапами
Сленгом матерным, что ты сво….
И прошу заплатить за меня товарища
Мол, с работой не комильфо
Собираюсь играть в охрененной группе
Подбиваю знакомых по ремеслу
Чищу гриф, покупаю крутые струны
А потом откладываю на весну…
Посещаю квартирник известных поэтов
Я ведь думал, что тоже стихи пишу
Просят что-нибудь прочитать о лете...
Выхожу и бессвязаное мычу
И бегу по судьбе замыкающим спринтером
От проблем, одиночества и мечты
Тольк...ЕщёЯ не настоящий, словно сценка в театре поставленная,
Как китайский фонарик, парящий в дали,
Вроде бы, космическая станция орбитальная,
А на деле бумага, сгорающая в ночи
Я на деле, сошедший с ума композитор,
Играющий не по нотам, а по цветам
Если синий увижу – латаю сито
Ну а красный – бухаю по кабакам
И толкаю речи восьмиэтажные
Повидавшим виды, сидящим там
Как совсем не важны шелестухи бумажные
И прекрасен в Дели индийский храм
Как важна в отношении дам порядочность
И что ревность – проказа, а не любовь
А потом стебаю тебя ватсапами
Сленгом матерным, что ты сво….
И прошу заплатить за меня товарища
Мол, с работой не комильфо
Собираюсь играть в охрененной группе
Подбиваю знакомых по ремеслу
Чищу гриф, покупаю крутые струны
А потом откладываю на весну…
Посещаю квартирник известных поэтов
Я ведь думал, что тоже стихи пишу
Просят что-нибудь прочитать о лете...
Выхожу и бессвязаное мычу
И бегу по судьбе замыкающим спринтером
От проблем, одиночества и мечты
Только слышу в динамиках голос Кинчева
Эх беда с тобой, парень – не настоящий ты….
© Copyright: Сергей Кравченко, 2021