Февраль, февраль – каприз природы.

Февраль – борьба зимы с весной.
От переменчивой погоды
Смешались чувства все гурьбой.
Весна уже не за горами,
Сейчас же, всё таки зима.
Она холодными ветрами
К весне нас приведёт сама.
М.Меркурьева

В родительском доме, тепло и уютно.

Здесь стены родные и запах особый.
Как сладко там спать и вставать рано утром.
Из кухни так пахнет — пряною сдобой.
Прищурив глаза, улыбкою доброй
Мама родная., прижмёт тебя к сердцу
Протянет к тебе в морщинках ладони.
Почувствуешь, как попадаешь ты в детство.
Ты грустно вздохнёшь, и как-будто бы легче.
Забыты проблемы в мирской суете.
В родительском доме, приятен так вечер,
Где чайник кипит на горячей плите.
Егорова Елена

Бывшие

Как жаль, что мы с тобою просто бывшие,
любившие когда-то, но забывшие,
что счастье не навечно нам подарено!
Кто виноват, что было разбазарено?
Как жаль, что мы с тобою просто бывшие,
сердца друг другу наглухо закрывшие!
Надежду растеряли незаметно мы,
предав души сокровища несметные...
Как жаль, что мы с тобою просто бывшие,
дорогу в рай сердцам своим закрывшие...
Растаяла мелодия прекрасная,
надеждою погашена  напрасною...
Наталья Бабочкина

По закоулкам памяти. КРЕЙСЕР...

Я не знаю, почему моего соседа - маленького, щупленького - прозвали Крейсер: может из-за того, что работал он на огромном и длиннющем фургоне с надписью "Мебель", а , может, какой-то остряк решил поиронизировать над "габаритами" мужичка, но...
Крейсер, так Крейсер...
Хотя я его звал всегда по имени - Витя...
Мы нашли общий язык с первой минуты знакомства: Витя как-то раз подвозил меня, как попутчика, мы ещё не были знакомы, хотя и жили в одном дворе...
Сошлись мы сразу во всем: в политике, в спорте, в литературе, в музыке, хотя он был старше меня на десять лет...
А потом ещё и шахматы!..
Мы рубились с ним, прячась от жен то в его огороде, то в моем, скрывалис

Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,

На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на «новый поворот».
Не тратьте слёз на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.
Не тратьте сил на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.
Не тратьте слов на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.
Не тратьте жизнь, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не без

Отмолить

Улов сегодня небольшой: с десяток сорожек, несколько ершей и три окуня плещутся в старом эмалированном ведре. Помахивая ивовым удилищем, Митька взбирается по крутой тропинке, пробитой за пять веков ногами земляков в теле красной щельи. Осень переходит в зиму, листва с деревьев облетела. На фоне их унылой наготы яркими пятнами выделяются избежавшие клювов пернатых гроздья рябины. В спину торкнуло снежным зарядом. Поёжился. Выбрался на буян матёрого берега, перевёл дух, оглянулся назад. Дожди, моросящие весь октябрь, залили песчаные мели, рыжевшие летом, и теперь величаво, торжественно, словно беременная женщина плод, несла река полные воды к Белому морю.
– Быват, ишо свидимся, - негр