Время пришло для нас.

Музыка выбрала вас. Рэп, филигранный, джаз.
Это всё есть сейчас. Музыка выбрала вас, как поколение класс.
В новом формате фраз.
Быстрые песни о нас. Они, лишь, от рек ручейки.
Музыка - это стихи. Музыка, есть океан. Мыслей и чувств ураган..
Это ведений туман. Музыка отдана вам.
Музыка радость и смех.
Душ единенье успех. Музыка выбрала вас. По образу танцев и глаз.
Музыка в капельках слёз.
В дождях, в лепесточках роз. Музыка - это мост, средь стран, и блуждающих звезд.
Музыка в каждом из нас.
Музыка выбрала вас. Ваши сердца - любовь.
Музыка наша кровь. Кружится шар земли. Музыка - это стихи. Каждая строчка души.
Музыка дар любви. Парой выбирают нас. Музык

По закоулкам памяти... ПЕРВЫЙ УЧИТЕЛЬ...

"Времена не выбирают.
В них живут и умирают..."
Поэт Александр Кушнер был прав!..
Лихие 90-е мы не только не выбирали, но даже и представить их не могли в самом страшном сне!..
И оставили эти самые времена в нашей жизни неизгладимый след, что неудивительно: на наших глазах зарождалась новая, неизвестная нам жизнь, возникало, практически, новое государство, в котором нам предстояло жить, работать, воспитывать детей и, вообще, как-то существовать в этой "мутной воде" перемен...
Много чего было в то время: люди теряли под ногами почву, лишившись привычного уклада, многие тупо спивались, не находя реального выхода из создавшегося тупика, кто-то успевал вы

Старый добрый Новый год.

Утро снежной тишины,лес стоит серебряный,
пухом мягким белый снег с неба сыпет медленно.
Скоро старый Новый год,праздник продолжается,
вроде мир не изменился,и земля вращается,
говорят что в эти дни чудеса случаются.
Если в сердце доброта,правда получается.
стихи.12 01 2025.Андрей Елизаров.

Месяц в деревне

Каюсь, я украла заголовок, но другого для этих записок не подберешь, и да простит меня покойный Иван Сергеевич Тургенев! Но это мой месяц, в моей деревне.
В пятнадцать лет уехав отсюда, я возвращалась только наездами, налетами, на несколько дней, на неделю: помочь маме убрать картошку, сходить за яблоками с заброшенный совхозный сад, набрать гостинцев и умчаться в город. Там – работа, дом, две тоненькие книжечки стихов, а вокруг – споры о политике, демонстрации, перевороты и Бог знает что!
Не перестаю удивляться: как я попала в этот город, к этим людям, с которыми я встречаюсь, разговариваю? Наверное, глупо, что в мои почти сорок лет меня это удивляет. Но я деревенский челове