Предыдущая публикация
В память о барде Юрии Кукине.
(17 июля 1932 - 7 июля 2011)
Песни у него всегда сочинялись будто сами собой.
И всегда где-то на краешке, на коленке, где-то в тамбуре или в палатке. Сначала ему думалось, что песни - это так, пустяки. А потом оказалось, что они помогают людям жить и хорошо думать о жизни.
За туманом
Понимаешь, это странно,
очень странно,
Но такой уж я законченный
чудак:
Я гоняюсь за туманом,
за туманом,
И с собою мне не справиться
никак.
Люди сосланы делами,
люди едут за деньгами,
Убегают от обиды, от тоски...
А я еду, а я еду за мечтами,
За туманом и за запахом тайги.
А я еду, а я еду за мечтами,
За туманом и за запахом тайги.
Понимаешь, это просто,
очень просто,
Для того, кто хоть однажды
уходил.
Ты представь, что это остро,
очень остро:
Горы, солнце, пихты, песни
и дожди.
И пусть полным-полно набиты
мне в дорогу чемоданы:
Память, грусть,
невозвращенные долги...
А я еду, а я еду за туманом,
За мечтами и за запахом тайги.
Следующая публикация
Комментарии 15
Но однажды он замолчал, и струны гитары оборвались.
Ах, Грушенский, ах, Грушенский,
Те песни до утра.
Ах, Грушенский, ах, Грушенский,
С гитарой у костра...
И дым достал лишь чуточку.
От слёз уж нет следа.
Кукин, Визбор на минуточку,
Загляните вновь сюда...
Петр Опря, Тольятти - Москва, июль 2018г.