Предыдущая публикация
У меня есть guilty pleasure.
Настолько guilty, что прямо смертная казнь. Я смотрю по телевизору турецкий сериал («Постучись в мою дверь», канал «Fox Life»).
Он про любовь, естественно. Естественно, так как в Турции такой климат, что любовь прет из земли вперемешку с помидорами. И любовь даже приходится прореживать, что тот сорняк.
Турецкий сериал медитативен, как жизнь, и такой же по длине. В нем влюбленные никак не могут полюбить друг друга, а только предвкушают. Это как если бы прелюдия растянулась на годы.
Влюбленные ослепительны: он красив, как три Таркана, а у нее пятнадцать миллионов подписчиков в турецком инстаграме. Мне кажется, в Турции столько жителей нет.
— Целуй ее уже, целуй! — шепчу я по ночам в телевизор, чтобы не разбудить жену в соседней комнате.
Но он не может, ему запретил сценарист. Или гугл транслейт, при таких божественных двоих в главных ролях никакой сценарист не нужен.
Зато у них есть совершенно убийственная фишка: они встают напротив друг друга, близко-близко, так что между ними даже комар не пролетит, только если очень худой, и смотрят, смотрят долгими пронзительными взглядами, и дышат, дышат. Это дикое электричество, хватит на целый город, и еще та химия, которую нам в школе почему-то не преподавали. Мой романтизм граничит с диагнозом, я знаю.
В какой-то момент у меня, и правда, поехала крыша, и я вообразил себя им. А свою жену — ею.
Я подошел к жене, близко-близко, и начал смотреть на нее, и дышать, и искрить, как оголенный провод. Получилось очень похоже. Я едва удерживал на месте глазные яблоки, которые норовили закатиться от наслаждения.
— Ты чего раскорячился на проходе? — спросила жена, — дай пройти, у меня «Тайны следствия» начинаются.
В нашем климате все не так, и даже помидоры бледные.
Олег Батлук
Следующая публикация
Комментарии 3