Предыдущая публикация
Есть странный час, час застыванья,
Час предстоянья, может быть —
То напряженное вниманье,
Когда чуть видимая нить
Тончайшей ветки в небо вдета,
И с ней другая сплетена.
Как будто проступают где-то
Невидимые письмена,
Как будто кто-то знаки чертит
В дохнувшей холодом глуши,
И мы читаем, что посмертье
Есть углубление души.
Да, углубление. Продленье
За видимость, за окоём —
Туда, где мы, как лес осенний,
Всё сбросив, Богу предстаём.
Зинаида Миркина
Художник Виктория Левина
Следующая публикация
Нет комментариев