В пятнадцать лет, продутый на ветру Газетных и товарищеских мнений, Я думал: «Окажись, что я не гений, — Я в тот же миг от ужаса умру!..» Садясь за стол, я чувствовал в себе Святую безоглядную отвагу, И я марал чернилами бумагу, Как будто побеждал ее в борьбе! Когда судьба пробила тридцать семь. И брезжило бесславных тридцать восемь, Мне чудилось — трагическая осень Мне на чело накладывает тень. Но точно вызов в суд или собес, К стеклу прижался желтый лист осенний, И я прочел на бланке: «Ты не гений!» — Коротенькую весточку с небес. Я выглянул в окошко — ну нельзя ж, Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода Нисколько не испортилась погода, Ничуть не перест

Этот листочек календаря Особенным кажется почему-то. Двадцать четвертое декабря – День прибавился на минуту! Вчера еще солнце щурило глаз, Так, словно было на всех надуто. И вдруг улыбнулось. И день сейчас Семь часов и одна минута! Минута. Ну что там она дает?! И света намного ли больше брызнет? Но эта минута – солнцеворот! Первый, радостный лучик жизни. По книгам старинным пришло Рождество. Пусть так. Но для нас Рождество не это. Есть более яркое торжество: В холодной зиме зародилось лето! И пусть еще всюду мороз и снег, Но тьма уже дрогнула, отступает… Припомни, ведь и с тобой, человек, Вот так же точно порой бывает. Вспомни, как тяжко пережил ты Недуг иль тоску,