Вот разбили его ему, он с огромным трудом
собрал его по кусочкам, только-только стал
снова получать радость от жизни,
как снова всё внутри вдребезги.
И он снова собирает себя, по обрывкам, по фрагментам,
по атомам. Собирает сам — вы не верьте,
что кто-то может,
а главное захочет в этом деле помочь.
Когда случается такое, никто не идёт на помощь.
Человек остаётся один на один со своим сломанным миром,
и никому в такие моменты он не интересен.
Мы людям нужны радостные,
излучающие позитив, счастливые.
А грустные, нет. От чужой грусти всех с души воротит.
И вот собрал себя человек с большим трудом,
вроде бы даже и ещё сильнее стал, мудрее, опытнее.
Ровно на одно сердце. И даже опять в любовь поверил.
А сердце ему снова на осколки, да со всей дури.
И он поднимает свою душу с колен
и опять продолжает путь.
Но с каждым новым ударом,
от сердца остаётся все меньше,
потому что не все осколки удаётся найти.
И вся жизнь так и проходит-
тебя разбивают, ты собираешь себя,
собрал — тебя разбивают снова.
И в конце концов в груди у тебя вместо сердца
остаётся пробоина. Пустота.
А люди заглядывают тебе в глаза,
пытаясь найти хоть искорку любви в тебе,
хотят из тебя её вытрясти, выжать…
Да только выжимать уже нечего.
Нет в тебе любви, только холодная мудрость,
да чертов опыт…
____________""____________
© Алина Ермолаева
Нет комментариев