Предыдущая публикация
ПИСЬМО ИЗ ДЕРЕВНИ
Как живётся вам, мои хорошие,
Средь пылюки в шумном городу?
Здесь дожди. Трава, стоит, не кошена.
Но зато как дышится в саду!
В нашей деревушке всё по-прежнему:
Кой-какая выросла еда,
Хоть зима была, увы, не снежная,
А весну терзали холода.
Худо-бедно: лук, морковь и прочее
На грядах топорщатся пока.
Да соседка вместе с ейной дочерью
Носят мне по кружке молока.
Вечерами, сидя на завалинке,
Всех переберу в своём уме:
Вот мой сын. Невестка. ВнУчек маленький.
Хоть бы раз приехали ко мне!
Тут явилась мне (бывает всякое),
Как живая, Софьюшка моя.
Как дитя, заплакал. Как же плакал я! -
Слёз своих горючих не тая.
Всё просил: побудь ещё, любимая,
Или забери на облака.
Мне тут плохо... Просто нестерпимо мне!
Пожалей, ей молвлю, старика.
А она стоит с улыбкой странною
И всё смотрит, смотрит сквозь меня...
После встречи этой, словно пьяный, я
На печи без сил лежал три дня.
Нонче поутру - опять оказия:
Спину прострелил радикулит.
Как ни грею поясницу мазью я,
А она не лечится – болит.
В остальном дела мои обычные...
Жду вас в гости. Жду вас много лет.
Понимаю, дело ваше, личное:
Бизнес, быт, поездки заграничные...
...
Но хотя б черкнули мне ответ.
Юлия Вихарева
Следующая публикация
Нет комментариев