Опять начало августа, как раньше,
Когда горел израненный Цхинвал.
На лицах "бывших наших" столько фальши,
Что даже брата своего я не узнал.
Кто он такой? Украинец--убийца,
Друзей из Суджи, женщин, малышей...
Я помню в детстве с ним ходили биться,
Мы против тех, кто был всегда сильней.
Нас бабушка одна кормила салом,
И пили молоко из нежных рук...
Давно уж Русской бабушки не стало.
Да и встречаться стало недосуг.
Теперь мы с ним по разные границы.
И если мне придётся в плен попасть:
Не дрогнет брат, украинец--убийца,
Он брата русского замучает, и в сласть....
А бабушка во сне приходит грустно:
"Внучата, родненькие! Как же так? За что?
Не долюбила, не доластила не уж то?!
Дом детства свой разрушили пошто?!"
Сгорело всё: берёзка у калитки,
Качели разметал немецкий танк,
И фотографии, где детские улыбки,
Скукожились на стенах тут и там.
Потом по кладбищу, где бабушкино тело,
Всю ночь "лупили" пушки до утра.
И церковь, как свеча, в ночи горела...
Горела вера русского Петра.
Всегда Ваш Пётр Сафонов. stihi.ru/avtor/afon123
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев