Стихи запавшие в душу!

Бывают друзья на минуту, За деньги, на день и на ночь. Когда им бывает удобно, Они испаряются прочь. Бывают друзья по несчастью, Бывают от скуки друзья, Бывают такие, которых Друзьями назвать и нельзя. Бывают друзья по привычке, Бывают друзья по любви, Бывают друзья по работе – На то и коллеги они. Бывают друзья и в постели, Бывают друзья впопыхах. Когда им бывает удобно, Они превращаются в прах. Бывают друзья втихомолку, Бывают друзья напоказ, Бывают друзья и без толку, На целую жизнь и на раз. Бывают друзья и по письмам, Бывают друзья по пути, Бывают друзья от безделья, Да только... друзья ли они? Бывают друзья понаслышке, Которых легко потерять, И всё-таки нужно решиться, Чтоб другом кого-то назвать.

Улыбаюсь, а сердце плачет в одинокие вечера. Я люблю тебя. Это значит - я желаю тебе добра. Это значит, моя отрада, слов не надо и встреч не надо, и не надо моей печали, и не надо моей тревоги, и не надо, чтобы в дороге мы рассветы с тобой встречали. Вот и старость вдали маячит, и о многом забыть пора... Я люблю тебя. Это значит - я желаю тебе добра. Значит, как мне тебя покинуть, как мне память из сердца вынуть, как не греть твоих рук озябших, непосильную ношу взявших? Кто же скажет, моя отрада, что нам надо, а что не надо, посоветует, как же быть? Нам никто об этом не скажет, и никто пути не укажет, и никто узла не развяжет... Кто сказал, что легко любить?

Он не любил её. Но быстро привыкал К её звонкам и сообщеньям поздним. Он иногда дарил ей ночью розы, И лайкал её фото в инстаграм. Он не любил её. Но помнил все слова. Она была в себе неповторимой, И аромат волос её жасмина Сводили по ночам его с ума. Он не любил её. Но тихо наблюдал, Когда она снимает сонно платье, Волос её распущенные пряди, Раскинувшись, играли по плечам. Он не любил её. Но нравилось ему То, что она была не безразлична. Порядочна, честна и не двулична, И не было в ней лишних «почему?». Он не любил её. Но нервничал всегда, Когда она ему подолгу не писала, Тогда он прыгал к ней под одеяло, Весь мир оставив где-то до утра. Он не любил её. Но никому не дал К ней прикасаться грубыми руками. И обнимал её холодными ночами, И каждой встречи с ней привычно ждал. Он не любил её. Но видел в ней своё. Она была в его судьбе не лишней. Её духи. Помада цвета вишни, Какой-то шарм, присущий для неё. Он не любил её. И просто к ней остыл. Ушёл. И стал с собой бороться… Одновременно два погасло солнца! Он не любил её? Конечно же любил… Автор: Ксения Газиева