Предыдущая публикация
А осень к нам приходит постепенно.
Совсем незримо. Глазу незаметно.
Всё те же ароматы. Пахнет сеном.
Ещё, наверно, будет бабье лето.
Но вот однажды тёплым летним утром
Ты как - то ощутишь себя иначе,
Зелёный цвет с небесным перламутром,
Как - будто жёлтым пояском прихвачен.
И даже ветер не такой под вечер
И солнце днём почти не обжигает,
Оно, как - будто, лишь целует плечи,
Как бы стесняясь, робко обнимает.
И сизой дымкой тянется прохлада,
И чай, который только что налили,
Уже не пахнет чабрецом и мятой,
А просто отдаёт меланхолИей .
_________________
Вера Рыжих
Следующая публикация
Комментарии 4
Дохнув прохладой утренней росы,
Он медленно и нехотя уходит,
Тепло и холод бросив на весы.
Чуть задержавшись в зелени кипучей,
Отбросив тени в солнечных лучах,
И лёгким ветром разогнавши тучи,
Несёт он свежесть на своих плечах.
Пока не бредит грустным бабьим летом,
Когда дымок струится над костром…
Вдруг озарит щедротами и светом,
Наполнит души радостно добром.
Но в глубине таинства сотворений
Уже часы размеренно стучат,
То август, ожидая претворений,
Всё ждёт, когда в одежды облачат.
Вначале листья – в жёлтые платочки,
Затем и вовсе в рыжие цвета.
Но осень медлит, всё даёт отсрочки,
И август нежит в отзвуках альта.
Он, растворившись в ожиданье чуда,
Ступив, смутившись, в осени залог,
Не ведает: листвы пожухлой груда –
Всего весны лишь будущей пролог.