Предыдущая публикация
Есть женщины, похожие на пламя,
На чуть заметный язычок свечи.
Они по свету ходят рядом с нами,
Случайным словом их не огорчи.
Прелестные, не отыскать прелестней,
Беспечны и внезапны, как стрижи,
И нежность их, и верность их — как песня,
Где все слова прозрачны и свежи.
В них что-то есть от скорого прощанья.
Как светлый дождь, сквозят они во мгле,
В себе невозмутимо воплощая
Все лучшее, что было на земле.
Изменчивы как небо, как погода,
И душу мне догадка обожгла:
Что в них украдкой смотрится природа,
Как в созданные ею зеркала.
Во многом проницательнее бога,
Доверчивей деревьев и детей…
Такие вот с ума сводили Блока
И уводили пленником в метель.
Я видел их не часто, этих женщин,
Далеких, как в магическом стекле.
Их, может быть, становится все меньше
На нашей слишком занятой земле.
Они мерцают капельками света,
Так непредусмотрительно хрупки…
И я боюсь, что сильный ветер века
Вот-вот погасит эти огоньки.
Следующая публикация
Комментарии 7
И за чужой строкою в след бреду,
О, как мне дОрог образ с чистой совестью,
Того, кто с миром грешным не в ладу.
И в ком тоска такая безутешная,
Как будто дождь, настоянный в груди.
А где-то есть тургеневская женщина,
Она смогла бы тучи развести.
Легко в пучок подобранные волосы,
Струится платья лёгкого волна…
Естественной своею априорностью
Вскружить умеет голову она.
Без макияжа, и, немного бледная,
В ней на тоске настояно вино.
В кругу подруг, возможно, незаметная,
Но приземлиться ей не суждено.
В чужом краю - за гранью неизвестною,
В карете, в кресле или у ручья...
Её считают вечною невестою,
У неба, видно, музыка своя...
Ольга Заря