Золотым облаком шумят леса,
Над рекой тают караваны
Журавлей крикливых в небесах...
Улетят птицы на рассвете,
Позабыв, что когда-то здесь росли...
И опять, растворившись где-то,
Стихнет боль обиженной земли.
Здесь синей и выше небо,
Здесь ручьи прозрачный слёз...
Но летит туда, где не был,
Птичий клин от дома и берёз...
Спит Париж, гаснет ночь в Харбине,
И Стамбул -- не мираж, а наяву...
Люди, словно птицы на чужбине,
Живы, но без родины живут.
Помнят -- есть синЕе небо
И ручьи прозрачный слёз...
И летит туда, где не был,
Птичий клин от дома и берёз...
Бросить всё! И на пепелище!
И упасть, и к земле прильнуть щекой,
Лишь бы здесь, хоть с сумою нищим,
Жизнь дожить и обрести покой.
Где синей и выше небо,
Где ручьи прозрачней слёз...
Но летит туда, где не был,
Птичий клин от дома и берёз...
Есть земля, где оставил сердце...
Но вокруг лишь чужие голоса...
Иногда, чтоб душой согреться,
Русские глядят на небеса.
_________________
Слова: А. Жуков
Музыка: А. Беркут
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1
как в кошмарном сне,
вдруг ты оказался в чужой тебе стране!