Предыдущая публикация
Ведьма
Три тонких обруча взлетели –
ликуй, пророчь! –
и в этом длинном сонном теле
такая ночь,
как будто боль освободили
от звонких пут –
взмывают кожистые крылья
и воздух пьют.
А после – не поверишь после
моим рукам.
И снова – посвист, посвист, посвист
по чердакам.
Не вынесу ни зла, ни фальши
за край земли,
но дальше – что там будет дальше…
и – будет ли?
Споёт мне бес на косогоре
про сталь в ребро,
завяжут губы в узел горечь
и серебро,
и где-то на границе счастья
и сломе дня –
три ноты с узкого запястья
войдут в меня.
Андрей Ширяев
Следующая публикация
Нет комментариев