На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь...
Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки...
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу...
Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем все - а более теряем;
Всё копим - золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро...
Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту...
Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 135
Одиночества время, где я и где ты,
Снова мы друг без друга, общаемся редко,
В ожидании страсти, тепла и мечты,
Непременно, все скоро изменится к лучшему,
Часто думаю, есть кто то там наверху,
Что за нами следит и погоду разлучную,
Поменяет на яркое солнце любви,
Моя нежная девочка, очень тревожно,
За тебя, нашу жизнь, и печальные дни,
Так хочу быть с тобой! Но сейчас невозможно,
Быть вдвоем, прикасаться, остаться одним....
Лишь два глотка... и больше "не пошло"...
Горячий чай?
Да, нет, всё много проще!
Не чаем Душу - мыслью обожгло...
...А дождь сегодня целый день полощет!
Так может это он виной тому,
Что быть моим глазам "на мокром месте"?
Который день себя я не пойму -
Боясь молчанья и боясь известий...
Он знал... Он - знает... Как и знаю я,
Что обреченность выстроила стену!
Назначив нам /жестокость не тая/
За ЧУВСТВА неоправданную цену!
И я плачу... за каждую из строк(!)
Своей Душой, с неё снимая "кожу".
Мой зыбкий мир тревожно-одинок,
Но в нём есть Он! Родной, а не прохожий!
А есть ли я в Его "цветном" миру,
...ЕщёКоторый даже взглядом не нарушу?
...Не знать Ему(!), как в строчках я умру
За "жизнь" Его - свою отдавши... Душу!
Лишь два глотка... и больше "не пошло"...
Горячий чай?
Да, нет, всё много проще!
Не чаем Душу - мыслью обожгло...
...А дождь сегодня целый день полощет!
Так может это он виной тому,
Что быть моим глазам "на мокром месте"?
Который день себя я не пойму -
Боясь молчанья и боясь известий...
Он знал... Он - знает... Как и знаю я,
Что обреченность выстроила стену!
Назначив нам /жестокость не тая/
За ЧУВСТВА неоправданную цену!
И я плачу... за каждую из строк(!)
Своей Душой, с неё снимая "кожу".
Мой зыбкий мир тревожно-одинок,
Но в нём есть Он! Родной, а не прохожий!
А есть ли я в Его "цветном" миру,
Который даже взглядом не нарушу?
...Не знать Ему(!), как в строчках я умру
За "жизнь" Его - свою отдавши... Душу!
...Лишь два глотка... и недопитым чай
Останется стоять до полуночи...
Не знать Ему, что говоря: "Прощай",
Я ставила в надежде... многоточья.
Горячий чай?
Да, нет, всё много проще!
Не чаем Душу - мыслью обожгло...
...А дождь сегодня целый день полощет!
Так может это он виной тому,
Что быть моим глазам "на мокром месте"?
Который день себя я не пойму -
Боясь молчанья и боясь известий...
Он знал... Он - знает... Как и знаю я,
Что обреченность выстроила стену!
Назначив нам /жестокость не тая/
За ЧУВСТВА неоправданную цену!
И я плачу... за каждую из строк(!)
Своей Душой, с неё снимая "кожу".
Мой зыбкий мир тревожно-одинок,
Но в нём есть Он! Родной, а не прохожий!
А есть ли я в Его "цветном" миру,
Который даже взглядом не нарушу?
...Не знать Ему(!), как в строчках я умру
За "жизнь" Его - свою отдавши... Душу!
...Лишь два глотка... и недопитым чай
Останется стоять до полуночи...
Не знать Ему, что говоря: "Прощай",
Я ставила в надежде... многоточья.
Как будто дождь привязан был к земле...
Но наконец снежок пошёл на раны..
..Забинтовал округу на заре...
..Ни строчки на моей странице белой..
Который день сама с собой борюсь..
..Качаю грусть в душевной колыбели..
..,,И выплеснуть на зимний лист боюсь..
Он читает стихи, как и я – с листа, но не чувствует ни черта.
Я взахлеб, до дна, наши встречи пью. Он молчит и смотрит в окно.
Я могла бы сказать, что его люблю, но ему будет - все равно.
От кошмарных снов он не спит давно. Пьет снотворное и коньяк.
Нас судьба свела, мы с ним вместе, но – я котов люблю, он – собак.
Он не любит ночь, я – вставать с утра. Я пишу стихи, он – отчет.
Он - мое «сейчас», я - его «вчера». Я – шальной огонь, а он – лед.
Он не любит слов, зато любит джаз. Я молчу и включаю металл.
Он и любит так, как живет – смеясь. Но я вижу - как - он устал…
И в глазах его поселилась грусть. Зелень с золотом. Осень. Лес.
Я боюсь уйти… Ведь когда вернусь, может статься, что он – исчез…
заставляя забыть о приличиях и границах,
вспоминаю про осень: я Бога тогда просила
не о том, чтобы слиться губами, а чтоб присниться.
я тогда не ждала осторожных прикосновений
тонких пальцев, что чертят узоры на гладкой коже.
не поверила бы, если б знала: мы в день весенний
так неистово тесно, так крепко обняться сможем...
и нас будет с тобой разделять только слой одежды,
но достаточно тонкий, чтоб сердца биенье слышать.
я не думала даже, что может такая нежность
прорастать в двух людей, у которых срывает крышу.
я не ведала раньше о вспышках такого чувства,
что в огонь нас швыряет, не помнящих о расплате...
а когда догорим, станет страшно: темно и пусто.
ты уйдёшь, напоследок сказав мне:...Ещёи пока нас друг к другу тянет со страшной силой,
заставляя забыть о приличиях и границах,
вспоминаю про осень: я Бога тогда просила
не о том, чтобы слиться губами, а чтоб присниться.
я тогда не ждала осторожных прикосновений
тонких пальцев, что чертят узоры на гладкой коже.
не поверила бы, если б знала: мы в день весенний
так неистово тесно, так крепко обняться сможем...
и нас будет с тобой разделять только слой одежды,
но достаточно тонкий, чтоб сердца биенье слышать.
я не думала даже, что может такая нежность
прорастать в двух людей, у которых срывает крышу.
я не ведала раньше о вспышках такого чувства,
что в огонь нас швыряет, не помнящих о расплате...
а когда догорим, станет страшно: темно и пусто.
ты уйдёшь, напоследок сказав мне: "пожалуй, хватит".