Я заглянула в его глаза, а там такая тьма…

Мы познакомились воскресным вечером на даче наших общих друзей. Мне казалось, что мы понравились друг другу, у нас оказалось много общих тем для разговоров. Он предложил незаметно покинуть шумную компанию и уединиться в беседке, окруженной кустами жасмина. Я слушала его и пьянела, от вина, от запаха жасмина, от его глаз, губ, рук...
В понедельник мы пообедали вместе в городе, а вечером он приехал ко мне ночевать… Утром я приготовила ему завтрак, предложила постирать футболку. Я люблю ухаживать за мужчинами. Когда он уехал домой (он из другого города), я позвонила, чтобы узнать, как он доехал. Его голос был холоден. Я поняла, что увлеклась мужчиной сильнее, чем он увлечен мною.
После этого мы виделись еще несколько раз – у него или у меня по выходным. В основном встречи были после моих звонков. Он извинялся, что много работает и забывает позвонить. «Как можно забыть позвонить?!» Он попросил не давить на него, иначе он уйдет из моей жизни. Я плакала и обещала измениться, я старалась не звонить первой, но меня хватало только на два-три дня. И я со страхом набирала его номер, не зная, в каком настроении он мне ответит, позовет к себе или предложит закончить наши отношения. Я ревновала, хотя он говорил, что другой женщины у него нет. Однажды я приехала без предупреждения. Он был дома, один. Вежлив, но холоден, как айсберг. Приготовил ужин. Мы молча поужинали, вымыли посуду. Ночью он смотрел телевизор, а я на своей половине кровати замерзала от его нелюбви.
Утром он сварил кофе, вызвал такси. Без слов было понятно, что это последняя встреча – я нарушила правила: не звонить первой, не приезжать без приглашения, не контролировать. Но он решил, что мою надежду надо убить окончательно, и нашел нужные слова: «Есть только одна женщина на свете, которая позовет – все брошу и полечу хоть на край света». Как хорошо, что он это сказал: вдруг стало ясно, что не полюбит он меня никогда. Не было в его сердце больше места ничему и никому – там все о ней. Я заглянула в его глаза, а там такая тьма… «Прости…» «Прости…» Его «прости» за то, что хотел мною излечиться. Мое «прости» за то, что была слепа. Мы стояли на холодном ветру в ожидании такси, две больные птицы, я ранена его нелюбовью, а он – ее.
Я лечилась от этой болезни таблетками, молитвами, книгами и музыкой. Через полгода по настоянию подруг я начала ходить на свидания. Через два года после нашей последней встречи я вышла замуж.
Мы возвращаемся из отпуска, ждем мою подругу, которая отвезет нас из аэропорта домой. Она опаздывает, муж ушел покурить. Звонок с незнакомого номера.
– Привет.
– Здравствуйте.
– Марина, мой голос изменился?
– Ты?! Нет, не изменился, я просто не ожидала, что ты позвонишь через столько лет.
– Я слышал, что ты вышла замуж. Поздравляю.
– Спасибо.
– Ты счастлива?
– Да. А ты?
– У меня все по-прежнему…
– Мне очень жаль. Я очень хочу, чтобы ты был счастлив.
– Спасибо, у меня все хорошо.
Он засмеялся, но я почувствовала, что загляни я сейчас в его глаза – там все та же тьма…
– Прощай.
– Прощай.
Рассказ Татьяны Варсоцкой из сборника "Ключ о счастья"