Предыдущая публикация
Уже не та...
— не фея, не отрада,
Не бабочка над радужным цветком...
Сегодня — как вечерняя прохлада
В заката час, как эхо о былом,
Улыбка лет, растаявших бесследно...
Как дивный сон, внезапный летний дождь;
И как вопрос, что так же без ответа
Остался... чем, пожалуй, и хорош.
Как голос, что порою возникает
В периметре притихнувшей души...
Как лёгкий смех, что тут же исчезает,
Напомнив то, о чём нельзя забыть...
Тот взгляд, который гОдам неподвластен,
И до сих пор сбивает сердца ритм...
Минуты тихой радости и счастья,
Что память в шлейфе нежности хранит.
И даже если... что-то изменилось
В её лице... — совсем не в этом суть,
А в том, что через годы не забылось,
Хоть ничего обратно не вернуть.
Осталась память... и она — нетленна:
Ей не страшны любые времена.
Она — как будто солнце во вселенной —
Источник света, счастья и тепла.
Та и не та... — наверно, так и надо:
Нельзя всё время неизменной быть...
И в дивную вечернюю прохладу,
Не меньше сердцу хочется любить.
© Ирена Буланова
Следующая публикация
Нет комментариев