Предыдущая публикация
Я не поэт.
А. Рыбин. .Я не поэт, но рифмоплетство,
Само рождается в груди.
Быть может, дар мне сей дается
Взамен непризнанной любви?..
Она же есть, любовь, на свете!
Любовь с цветком, а смерть с косой.
И остается в жизни где-то,
Она не сжатой полосой.
Не сжатой, сникшей, сиротливой.
Холодной, стылой и чужой.
Последней чайкою крикливой,
Махнет крылом мне, как рукой.
Следующая публикация
Комментарии 19
Но стихи рождаются
в душе твоей.
Спасибо, друг.
Читать приятно, хоть и грустно малость.
Пиши ещё своим друзьям на радость!
Рыбины они все не поэты...
Перелью свою душу
В твою...
И конечно, тебе, дорогая,
Я про ландыши песню
Спою!
.
Вспомни эту песню.
.
Ей семнадцать, а мне
Восемнадцать --
Не года, а жемчужная нить...