Ах, как хочется просто жить, Улыбаться, проснувшись утром. Не болеть, со всеми дружить, Добрым быть и немного мудрым. Ах, как хочется передать Эту радость родным и близким. И успеть жизни смысл понять И земле поклониться низко.
В родных местах ромашкой пахнет ветер, и до травинки вся земля своя, В родных местах и солнце ярче светит, и серебристей голос у ручья. Пусть мне
твердят, что есть края иные, что в мире есть иная красота, А я люблю места
родные - свои родные милые места. Ю. Антонов
Юный день зорькой доброй рождён,
Её золотом щедро оплачен.
Распростёрт пред тобой небосклон.
Поклонись лесу, полю и хате.
Поклонись за озёрком погосту,
Храму старому возле реки.
Превелико всё это и просто,
Всё дано тебе с Божьей руки.
Это Русь. Вся твоя, без остаткa.
Ты её возлелей, сбереги.
В чувствах светлых к ней знать ли нехватки?
Ты любимой её назови.
Она ждёт. Такова её доля.
Всё воздастся потом во сто крат.
Это Русь. Твоя сила и воля.
Тут встречай свой рассвет и закат.
Не гонись за обманным заморским.
Нет вернее родной стороны,
Нет прекрасней под небом, под звёздным.
Корни тут вековые твои.
Комментарии 43
Улыбаться, проснувшись утром.
Не болеть, со всеми дружить,
Добрым быть и немного мудрым.
Ах, как хочется передать
Эту радость родным и близким.
И успеть жизни смысл понять
И земле поклониться низко.
твердят, что есть края иные, что в мире есть иная красота, А я люблю места
родные - свои родные милые места. Ю. Антонов
Её золотом щедро оплачен.
Распростёрт пред тобой небосклон.
Поклонись лесу, полю и хате.
Поклонись за озёрком погосту,
Храму старому возле реки.
Превелико всё это и просто,
Всё дано тебе с Божьей руки.
Это Русь. Вся твоя, без остаткa.
Ты её возлелей, сбереги.
В чувствах светлых к ней знать ли нехватки?
Ты любимой её назови.
Она ждёт. Такова её доля.
Всё воздастся потом во сто крат.
Это Русь. Твоя сила и воля.
Тут встречай свой рассвет и закат.
Не гонись за обманным заморским.
Нет вернее родной стороны,
Нет прекрасней под небом, под звёздным.
Корни тут вековые твои.
Мятеж развеет каменщиков труд,
Но врезанные в память письмена
Бегущие столетья не сотрут.