Предыдущая публикация
День родителей
Бытует мнение, что взрослыми становятся не тогда, когда заводят ребенка, а тогда, когда умирает последний, кто помнит ребенком тебя самого.
Все мы дети — пока живы родители. А кто-то повзрослел уже навсегда.
Есть такое клише - "незаживающая рана". Это про них. Про Родителей. У нас всегда есть козыри поважнее родителей - друзья, подруги, романы, страсти, компании и прочие горящие дела. Родители неопрятно стареют, седеют, не совпадают с нашими ритмами, отстают и не догоняют нас. Мы щедры, но не с ними. Мы ласковы, но не в их адрес. Мы нежны, но наши поцелуи не для них... Потому что внутри себя мы точно знаем, что не может быть, чтобы их не стало. Они будут всегда - ворчливые, докучные, бубнящие, семенящие мелкими шагами и считающие каждую копейку. А потом приходит Забирающий День. И не с кем препираться, и не с кем сводить счеты, и некому сказать, уже никому ничего не сказать. И мы, обалдевшие от того, что наступила тишина и вечное молчание в ответ, пытаемся узнать, а как же это так, а разве, а почему, а где ж мы были, а что теперь. Но небу безразличны наши крики и наши просьбы о прощении. Небо пролистывает новый день, заполняет простор облаками, равнодушно уходящими вдаль. А мы уже все поняли. Одно лишь мешает. Что поздно.
Автор : Валентина Ерошкина
Следующая публикация
Нет комментариев