Мария Пахомовна умирала. Она лежала, накрытая ватным одеялом по пояс, разметав жидкие седые волосы по подушке. Старенькая, выцветшая ночная сорочка выставляла напоказ резко выделявшиеся ключицы, и пустые мешочки грудей, развалившиеся по бокам исхудавшего тела под истлевшей тканью. Лицо ее, в сеточках морщин, с набрякшими мешками под блеклыми глазами, было сурово. - Денег – не дам! – пробормотала она невнятно, но с той злобной силой, которая всегда была присуща ее голосу. Ее дочь, Наталья, пятидесятилетняя женщина, сидела на табурете у постели умирающей, и скорбно смотрела на мать, прижимая скомканный платок к губам. Ей было нестерпимо жаль мать, но жаль было и мужа, который,