Стихи моего брата Владимира Кочурова

Я не писал ни разу о войне. Писать о ней мне перебил охоту крутой киновоитель на коне,один разбивший вражию пехоту. И стало очевидно для меня,что правда о войне мне не по силе:меня ведь неживого от огня товарищи мои не выносили. Не странно ль слушать,как блудливый бард,играя три аккорда на гитаре,под рёв толпы да под хлопки петард поёт чего-то там о Кандигаре. Он не ходил по лезвию ножа/он в ту войну "косил" под паранойю/. О чём он тщится рассказать,брызжа,ура-патриотической слюною. А в доме у него икогостас,лампадка тлеет перед образами. Но как печально из киота Спас глядит нерукотворными глазами. Ему обидней, может быть, вдвойне,что для кого-то и война-забава... Нет,если уж я не был на войне,писать о ней я не имею права.