Николай Долгачёв

Отпуск военкора

Он за столом, где борщ с закатом сплавились, Всё повторял: «Такой вот коленкор...». И мину клял в душе, она-то, злая рысь, Рвалась к тебе со свистом, военкор. Ты задымил, хоть раньше лишь покуривал, Небритый сын и поседевший зять. Вдруг резанул: «Не знаю я, смогу ли вам Всю правду о победе рассказать. Её куют на самом дне горнилища, где жгут войну – прожорливую тварь. Она ползёт себе, всё на гарнир ища, А ты, хошь иль не хошь, но кошеварь». Но нервы – сталь у парня, хоть хвали-брани. Чеканит он, вновь вспомнив артобстрел: «На равных наше слово бьёт с “Калибрами”, Раз Киев нас выкашивать велел». Так военкорь же, Коль, пиши историю: Авдеевка, Артёмовск, Соледар... Наследни