Предыдущая публикация
К 100-летию со дня рождения хакасского поэта и драматурга Михаила Кильчичакова посвящается публикация его произведений.
Читайте, комментируйте, познавайте жизнь, цените правду и человеческие отношения.
М А Р А Л.
Косяк маралий пасся у тасхыла,
Кормились самки жухлою травой,
Лишь бык-красавец, гордый, полный силы,
В сторонке любовался сам собой.
Оглядывал бока свои литые,
И на могучих взбрыкивал ногах,
И подрезал сосенки молодые
Рогами о двенадцати ветвях.
Взбежав на склон, крутой и каменистый,
Он встал, на спину положив рога,
И, как алып, трубит он голосисто,
Чтоб слышали все горы, вся тайга.
И низкое осеннее светило,
Казалось, тоже слушало его -
На самых на ногах его всходило,
А он трубил, не замечал того.
И звуки уносились к дальним скалам,
Сверля тайгу и каменные лбы.
Но лишь таким же, как он сам, маралам,
Понятно был сигнал его "трубы":
"А есть ли в здешнем лиственнничном крае,
Другой марал, по силе равный мне,
Или хоть пес, чтоб мне навстречу лая,
Примчался по лесистой стороне?"
Трубит сильней, рогами потрясая
И стряхивая солнце в облака:
"Лишь равного по силе вызываю
На честный бой за место вожака!"
С какой бы стороны он не явился,
Готов я с ним свои рога скрестить,
Но с тем, чтоб победитель не хвалился,
Чтоб побежденный позабыл грустить.
Закон тайги! Его ж и зверь и птица
Отлично знают...И другого - нет!
Умолк...И вдруг: "Готов с тобой сразиться!" - охотничий манок пропел в ответ.
Марал - туда. Но вдруг, как бы испуган,
Он с подозреньем замер на бегу...
И обернулся к пасшимся подругам...
И тут же выстрел огласил тайгу.
Марал не знает, что с ним...Он рванулся,
А ноги разъезжаются, скользят,
Он не стоит - сидит, как бы наткнулся,
На нечто, оттолкнувшее назад.
И силясь вновь вернуть себя движенью,
Рогами помогая мышцам ног,
Почувствовал он тяжкой раны жженье,
Горячей крови увидал поток.
Остаток сил собрав в единый мускул,
Прощальный клич любимым протрубя,
С отвеса над расщелиною узкой,
Туда, на камни, сбросил он себя...
Показывая мне рога маральи,
Раскинувшие дюжину ветвей,
Охотник старый говорил с печалью:
"И кто, сынок, поймет этих зверей?
Трофей богат - охота несчастлива...
С тех пор подальше я убрал ружье,
Все вижу, как он, раненый, с обрыва
Летит в ущелье...Горе он мое!
Старик мрачнеет. Мысли его глухи.
"Ну бросился он вниз. А почему?
Быть может, не хотел, чтоб маралухи,
Увидели, как смерть пришла к нему?
Иль чтобы кровью красоту поляны
Не пачкать - пусть останется светла?
Иль, чтобы на подруг удар жакана
Охотничья рука не навела?
Иль - чтоб его детеныш лопоухий,
Судьбы отца не зная, пасся тут?
А может быть, подруги-маралухи
И самого его - живого - ждут?"
Следующая публикация
Комментарии 9