От чего же всё так происходит: Где-то смех, а где-то горесть дня; И война, как язва, не проходит, Никого при встрече не щадя? Где-то беззаботные гулянья, Алкоголь рекой и дикий мат. Где-то безутешные стенанья: Пал геройски молодой солдат. Где-то без войны в крови всё тонет Не рождённых на земле детей. Оттого и горе всюду стонет, И война уносит сыновей... Русь моя! Могучая Россия. Ты ли это, Родина моя? Слышу, как звонит под небом синим, Как звонарь, печальная земля. Вижу храмы, церкви и соборы, Купола над ними и кресты И родные с малых лет просторы, И знакомые в лугах цветы. Но чего-то всё же не хватает. От чего-то тягостно внутри. Так дождливой осенью быва
КОГДА УХОДЯТ БЕДЫ, ЗНАЙТЕ, ЗА ВАС КТО - ТО МОЛИТСЯ.
ОТКРОЙТЕ ВСЮ ТЕМУ, ДОРОГИЕ МОИ!
Мне встречались такие семьи, в которых какая-нибудь бабушка высохшая, лежит себе — как одуванчик. Внуки, правнуки ее любят. Ест она как птичка. Поклюет чего-нибудь и с какой-то книжкой лежит, читает. Псалмы какие-то там. Про себя что-то мурлычет. А вокруг все «бегают». Дети — на учебу. Правнуки — в садик. У тех – бизнес. Те – на отдых. У всех все хорошо. Все бабушку любят. Бабушка лежит, никому ничего не делает в принципе — ни хорошего, ни плохого. Просто лежит с книжкой.
Потом бабушка умирает. Ее отпевают. Предают ее земле. Совершают по ней «девять дней», потом «сорок дней». И к сороковому дню приходят вн