Предыдущая публикация
Я буду не здесь.
Далеко от свинцового неба,
От этой апатии, страждущей страшно и немо.
Так если под солнцем смертельным я места не ведал -
То мог бы создать его сам
Из опилок и света,
Из пуха подушек и шелеста новой страницы,
Из крошек смолистого ладана или вещицы,
Которая что-нибудь значит
(А что - я не помню).
Я мог бы создать себе мир - у тебя на ладони.
Я буду не здесь.
Мне так хочется просто уехать,
Где в красных купелях лещин вызревают орехи,
Где тихо - но это молчание близкого рядом.
Где каждое здание мокрым и верным фасадом,
Похоже на доброго пса из ушедшего детства,
И выглядят другом раскрытые двери подъезда.
Где даже соседи - шумливы, но чем-то похожи
На книги (истории жизни в случайных обложках),
Где созданный крошечный мир помещается в пальцах…
Уехать в тот город внутри головы…
И остаться.
Аль Квотион
Следующая публикация
Нет комментариев