Прости, любимая. Я так тебя подвёл… Я не сумел уйти от этой пули. Ещё бы метров тридцать – я б ушёл, А догонять они бы не рискнули Прости, любимая. Не горе – а беда! Письмо моё придёт за похоронкой – Ты в нём себя узнаешь, как всегда, Смышлённой и счастливою девчонкой. Прости, любимая. Унёс я благодать – Мир для тебя стал бледен и ничтожен. Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», - Не верь им, милая. Никто, никто не должен. И помнил я на огненной черте, Что ты меня вернуться умоляла – Я так старался, что из ста смертей Всего одна меня не миновала. Но я вернусь, по-прежнему любя – Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой. И для тебя, и только для тебя, Прольюсь дождём и лягу первым снегом! Прости, любимая, за поминальный стол, За краткий век безоблачного счастья. Прости, любимая. Я так тебя подвёл. Прости за жизнь без моего участья.
Комментарии 6
Я не сумел уйти от этой пули.
Ещё бы метров тридцать – я б ушёл,
А догонять они бы не рискнули
Прости, любимая. Не горе – а беда!
Письмо моё придёт за похоронкой –
Ты в нём себя узнаешь, как всегда,
Смышлённой и счастливою девчонкой.
Прости, любимая. Унёс я благодать –
Мир для тебя стал бледен и ничтожен.
Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», -
Не верь им, милая. Никто, никто не должен.
И помнил я на огненной черте,
Что ты меня вернуться умоляла –
Я так старался, что из ста смертей
Всего одна меня не миновала.
Но я вернусь, по-прежнему любя –
Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой.
И для тебя, и только для тебя,
Прольюсь дождём и лягу первым снегом!
Прости, любимая, за поминальный стол,
За краткий век безоблачного счастья.
Прости, любимая. Я так тебя подвёл.
Прости за жизнь
без моего
участья.