Или делаем грамотно вид,
Неподвижные тени застыли,
Вроде как ничего не болит…
Вроде как не стреляли друг в друга,
Не история… Так, пошлый микст…
И не шёл по погостам за плугом
Предок с гордостью, что атеист…
Не заполнены кладбища света
Русским миром на чуждой земле…
Словно это не с нами, а где-то
Всё горело в безумном огне…
Деревень, умирающих, сотни,
А исчезнувших не сосчитать…
И земли позабытой пахотной.
Вот уж правда: не Родина мать!
А поля, где не видится края,
Вроде наши родные поля…
Да, напрасно дана нам большая
Здесь земля… Как чужая земля…
Всё мы купим теперь за границей,
Города – главный миф панацей.
Где как камни и души, и лица
Равнодушно спешащих людей…
И сюда не доходит до слуха,
Как вопит в глубине пустота…
И в оставшейся хате старуха,
При лучине под сенью креста.
В том единственном доме в деревне,
Средь того, чем гордятся страна.
Лес, поля и ушедшего тени…
Там в глуши доживает она…
Отработав, здоровье сгубила
И осталась с лучиной одна…
Неподвижною тенью застыла.
Вместе с нею застыла страна…
Автор Валентин Подшивалов.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы посмотреть больше фото, видео и найти новых друзей.
Нет комментариев