Мы тогда расстались
как-то странно,
Не сказав друг другу
пары слов,
Я рванул куда-то
"за туманом",
Видно к той любви был
не готов...
Я скучал быть может,
но недолго,
Не грустил ночами
под луной,
Бога?... Нет, не знал
тогда я Бога,
Не было и ангела
со мной.
Правда, пару раз в
груди сдавило,
Я глядел на небо не
дыша,
Оказалось, то не
сердце было...
Так узнал, что есть
во мне душа...
Я тебя любил и сильно
очень,
И слукавил - тяжко
было мне...
Словно каучук тянулись
ночи,
Не давая отдыха во сне...
Жизнь могла сложиться
по другому,
Я сбежал трусливо от
любви,
И стоит обида в горле
комом,
На ошибки глупые
свои.
До сих пор гнетут
воспоминанья,
Что будет через год, что будет через век,
Не знает ни индус, ни турок и ни грек.
И даже может быть, то каждый слышать мог,
Не в силах это знать, ни дьявол и ни Бог.
Спросили просто так,
в дурдоме дурака,
Смотревшего в окно, как вдаль бежит река:
- Чем люди будут жить, лет сотен через пять? -
Дурак ответил:
- врать, любить и воевать.
* * *
Ни в чём не виноват я, но прости.
Прости меня за всё на всякий случай,
Прости за то, что подлость не в чести,
Прости за то, что верностью измучил...
Любви со мной не знала... что ж, прости,
В том виноват один я, без вопросов,
Мне одному тот груз вины нести,
Хотя как знать, другие тоже носят.
Пусть буду виноват, мне
не впервой,
Бросать свой мягкий нрав поленом в печку,
Я всё стерплю... ну и за упокой,
Сам за себя, поставлю в церкви свечку.
* * *