Предыдущая публикация
На скорбную дату.
Москва. Июль. Восьмидесятый.
Зенита зной над головой.
Весь мир живёт Олимпиадой,
никто не знает, что с тобой.
Узбекский рецидив случился,
и как же в тютельку, день в день!
Тогда ты просто отлучился,
видать, старухе было лень
косой своей махать в жарищу,
средь азиатского песка...
Что на сегодня? Лишь дырища
в культуре нашей и тоска...
Печален Бога лик в окладе,
скорбят усталые глаза.
,, Скончался муж Марины Влади... ",
оповестили ,, Голоса",
врубив на порванной аорте
неповторимый баритон
с твоими песнями о спорте,
отодвигая страшный сон.
Однако, явью спозаранку
в узлы завязаны мечты
И нет спектакля на Таганке,
где Гамлетом блистал лишь ты...
Приют последний... Эх, Семёныч!
Тебе бы жить ещё да жить!
Терзать ,, ноль семь" в глухую полночь...
Не суждено. Не долюбить...
Пустой твоя осталась ниша.
Ты, улетевшею звездой
мерцаешь над Таганской крышей,
такой, до боли в горле, свой...
Следующая публикация
Комментарии 2
Но не добрался он,не до...
Ни до догадки, ни до дна,
Не докопался до глубин
И ту, которая одна,-
Не долюбил, не долюбил.
В. ВЫСОЦКИЙ "ПРЕРВАННЫЙ ПОЛЁТ"