Marin Adoyan

Утро началось с запаха горелого масла и звенящего голоса свекрови, доносящегося из кухни. Я только спустилась с лестницы нашего двухэтажного домика в Подмосковье, намереваясь выпить чашку утреннего кофе. На мне была старая футболка с пятном от кетчупа и растянутые спортивки — не то чтобы я собиралась впечатлять кого-то в семь утра. Но как только я шагнула на порог кухни, Тамара Ивановна, моя свекровь, повернулась ко мне с таким видом, будто я опоздала на аудиенцию к королеве. — Наташка, ты где ходишь? — её голос резал, как тупой нож. — Я тут с шести утра картошку жарю, а ты спишь, как барыня! Иди, стол накрывай, Саша с работы голодный вернётся. Я замерла, чувствуя, как внутри закипает что-то горячее и тяжёлое. Саша, мой муж, действительно должен был вернуться сегодня утром из командировки, но это не объясняло, почему Тамара Ивановна снова хозяйничает на моей кухне. Она жила в соседнем посёлке, в десяти минутах на автобусе, но последние два месяца практически переселилась к нам. Всё нач