Предыдущая публикация
#сторонниеавторы #владимирфадеев #миркнигисловапоэзии
Со страницы Владимира Фадеева.
Я ПРОСТО ЖИЛ, КАК ВСЕ В ОГРОМНОМ МИРЕ
4 АВГУСТА 1944 года родился Сергей МНАЦАКАНЯН, русский поэт. Один из самых молодых членов в истории СП. Первая книга поэта вышла в 1969 году, далее последовали «Станционная ветка», «Снежная книга», «Вздох», «Высокогорье» , «Угол зренья», «Сестра милосердия», «Автопортрет», «Избранное», «Зимняя философия», «Русский палимпсест», «100 стихотворений», «Незримые сети» и другие. Книги поэта изданы общим тиражом свыше четверти миллиона экземпляров.
В 1998—2003 году под именем Ян Август Мнацаканян издал «Малое Семикнижие», в которое вошли книга стихов «Похмелье», книга рассказов «Разыскивается…», собрание эссе о русской и мировой литературе «Прогулки во времени», запрещённая поэма «Медведково — 1982», «Рваное время - антилитература» - рискованный сплав стихов, прозы, эссе, мемуаров.
За всю долгую творческую жизнь, не было в послужном списке Сергея Миграновича ни «датских» (панегирики к датам) стихов, ни славословий вождям, словом, ничего, за что нынче было бы стыдно. Поэт оставался верен себе, своему поэтическому кредо, выраженному уже в зрелые лета трагически и ёмко, в стихотворении «Пророческое»: «Поэт – всегда одиночка, поэтому обречён/на жизненное забвенье, на призрак посмертной славы,/особенно если пророчествует, и вдруг за его плечом,/дрожа как мираж в пустыне, разваливаются державы!»
Скончался поэт 29 июня 2021 года.
Я просто жил, как все, в огромном мире,
с улыбкой на лице, в окраинной квартире.
На улицах хмелел от снега и бензина –
и временем ночным мне душу просквозило…
И выветрело всё, что, словно пылью к шелку,
На душу наросло, пристало втихомолку…
Остался лишь каркас, тугой костяк судьбины,
Исполненный как раз из обожжённой глины.
Душа обожжена, сомнением и болью,
душа обнажена, простреляна любовью…
А жизнь вокруг сквозит и, прорываясь в строфы,
щемяще вдруг пронзит предвестьем катастрофы.
И потому в душе ни горечи, ни страха,
что в будущем уже мне выстругана плаха.
ХХХ
Проиграли Третью мировую –
мирную холодную войну…
Вечный бой, проигранный вчистую,
потянул Отечество ко дну.
Волею чиновника и вора
чаща скорби выпита до дна,
серым прахом русского позора
рухнула Берлинская стена.
Это освятить бы надо одой:
справедливость – нету ей цены!
Только как платить чужой свободой
за крушенье собственной страны?
Всё тип-топ, тяп-ляп и шито-крыто,
челюсти хрустят на целый свет:
это наспех хавает «элита»:
торопясь с фуршета на фуршет…
ПРОРОЧЕСКОЕ
Пошла седина – в бороду, а бес – в ребро,
оказываются, поэты до пенсии доживают,
и в этом виной, наверное, словесное серебро,
за которое почему то сегодня не убивают…
В бессонной душе поэта проходит за веком век,
несутся на меткий выстрел матёрые бандюганы:
Россия, как мясорубка, работает без помех –
всё перемелят начисто телевизорные экраны.
Поэт всегда одиночка, поэтому обречён
на жизненное забвенье, на мизер посмертной славы,
особенно если пророчествует, и вдруг за его плечом
дрожа, как мираж в пустыне, разваливаются державы!
2017 год.
НОСТАЛЬГИЯ
Гололёд – ну, такой спотыкач,
что ломаются ребра и пальцы,
и скользят по руинам, хоть плачь,
погорельцы, лишенцы, страдальцы…
Ты подставь под оглоблю плечо,
и подумай при адовом юзе,
что не раз доведётся ещё
пожалеть о Советском Союзе…
ПОХМЕЛЬНОЕ
Так незаметно молодость прошла,
так незаметно старость подступила,
другая жизнь глядит из-за угла –
так пьяница взирает после пира,
на разорённый пиршественный стол,
разбросанные рюмки и объедки,
гранёных стаканов кривой позор,
и прочие вешдоки и заметки…
Пришла пора метаний и надежд,
всё изменилось – разве кроме неба! –
где, выскользнув из облачных одежд,
заря над этим миром кровенела.
Так и живу в кругу полночных сфер,
разбросанных по волчьему веленью,
а за моей стеной эСэСэСэР
стоит бесплотной и трагичной тенью.
Той тенью я навеки защищён
и в той тени навеки уничтожен,
а я живу, собою не прощён,
и мой удел прекрасен и ничтожен…
МАМА
В мире горя и аварий,
по душевному светла,
Мама тихо напевала
у плиты и у стола…
Мама пела тихо-тихо
у стола и у окна,
но прошло земное лихо,
наступила тишина…
Время остаётся мало,
остаётся ни на грош…
Что сказать?
- Спасибо, Мама,
что из прошлого поёшь…
Следующая публикация
Нет комментариев