Есть такие дни они называются поминальные дни. В, это трагедия в Кемерово просто ужас какой то. В голове не может уложиться почему гибнут мирные и не в чём не повинные дети и взрослые люди.
Сходите в храм. Поговорите с Батюшкой. Он Вам объяснит почему нельзя. И не надо так категорично. Не знала б, не писала бы. К сожа, кто сейчас на Небесах
Я живу в деревне. На кладбище уже больше могил чем живых людей. Многие разъехались. Многих семей уже нет. Перед Пасхой все собираемся на кладбище и убираем всю его территорию . Выгребаем сухую траву, вырубаем молодую поросль,бельм деревья красим кресты на "одиноких" могилах. А потом садимся за общий стол и поминаем умерших односельчан. Жаль,что нас с каждым годом все меньше. Я приезжая, но ЭТИ "одинокие" могилы стали частью меня, частью моей Родины. Я люблю и уважаю своих односельчан. Мы одна семья. И не важно куда многих забросила судьба . Их корни здесь. Эти корни- могилы их родных. И за этими могилами, пока, есть кому ухаживать. Дай бог, чтобы и на наши могилы было кому содержать в порядке. Надеюсь наши дети научатся у нас дружбе, добру и милосердию .МЫ НЕ МАРКУРЫ !!! Недавно была в городе. Огромное кладбище. Район автовокзала. Захоронения 1957 года. Джунгли. ..... Бедные ГОРОЖАНЕ, как же вы одиноки.
Есть истина с которой, ну в общем ну никто не сможет поспорить; короче, - мы все смертны и все умрем и только Бог ведает час истины. Да к слову на земле не существует могил 4 людей живших на ней
Красиво написано, но родители родителям рознь, одни любят, другим бросают, третьи делят на плохих детей и хороших. Но, настоящая мать не будет делить детей, вот этого люблю больше жизни, вот этого не так уж. Моё мнение такое если родила работал и корми, тяжело не плачь, силы береги. Дети это самое дорогое в жизни. Да ругаем, в углы ставим не просто так, дети то же должны знать и отличать что хорошо, а что нет.
В этот день обязательно надо приходить,они ведь ждут нас и вместе с нами заходят. Никогда не пропускаю,как представлю,что мои дорогие ждут,душа болит,а у меня их четверо там.,моих любимочек. Всегда проведывайте,не забывайте!
Комментарии 42
Идём сегодня навестить родных,
На кладбище их больше чем в живых.
Предчувствую такую малость,
Прожито больше - чем осталось…
Соединенье грозных сил...
И свет ума, и мрак могил...
© Copyright: Юрий Быков 2, 2015
Пришел я к родителям в гости,
Две могилы на тихом погосте…
Потихоньку поправил венки,
Вытер сырость с небритой щеки.
Ухожу, не оставила сил,
Тишина молчаливых могил.
Прячет след молодая трава,
Жизнь наверно мудра и права.
Время утраты становится глуше,
Может память согреет их души?
© Copyright: Юрий Быков
Я очень далеко живу от родных могил... И была бы благодарна людям, что бы убрали дорогие Мне могилы...
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает несколько минут
Понять — о боже, как мы виноваты…
И фото — черно-белое кино.
Усталые глаза — знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано не то,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль — вины последний штрих-
https://www.inpearls.ru/Скребет, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя — не можем
Она сказала: «Он уже уснул!»,—
...Ещёзадернув полог над кроваткой сына,
и верхний свет неловко погасила,
и, съежившись, халат упал на стул.
Мы с ней не говорили про любовь,
Она шептала что-то, чуть картавя,
звук «р», как виноградину, катая
за белою оградою зубов.
«А знаешь: я ведь плюнула давно
на жизнь свою... И вдруг так огорошить!
Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
И вдруг — я снова женщина... Смешно?»
Быть благодарным — это мой был долг.
Ища защиту в беззащитном теле,
зарылся я, зафлаженный, как волк,
в доверчивый сугроб ее постели.
Но, как волчонок загнанный, одна,
она в слезах мне щеки обшептала.
и то, что благодарна мне она,
меня стыдом студеным обжигало.
Мне б окружить ее блокадой рифм,
теряться, то бледнея, то краснея,
но женщина! меня! благодарит!
за то, что я! мужчина! нежен с нею!
Как получиться в мире так могло?
Забыв про смысл ее первопричинный,
мы женщину сместили. Мы ее
унизили до равенства с мужчиной.
Какой занятный общества этап,
Она сказала: «Он уже уснул!»,—
задернув полог над кроваткой сына,
и верхний свет неловко погасила,
и, съежившись, халат упал на стул.
Мы с ней не говорили про любовь,
Она шептала что-то, чуть картавя,
звук «р», как виноградину, катая
за белою оградою зубов.
«А знаешь: я ведь плюнула давно
на жизнь свою... И вдруг так огорошить!
Мужчина в юбке. Ломовая лошадь.
И вдруг — я снова женщина... Смешно?»
Быть благодарным — это мой был долг.
Ища защиту в беззащитном теле,
зарылся я, зафлаженный, как волк,
в доверчивый сугроб ее постели.
Но, как волчонок загнанный, одна,
она в слезах мне щеки обшептала.
и то, что благодарна мне она,
меня стыдом студеным обжигало.
Мне б окружить ее блокадой рифм,
теряться, то бледнея, то краснея,
но женщина! меня! благодарит!
за то, что я! мужчина! нежен с нею!
Как получиться в мире так могло?
Забыв про смысл ее первопричинный,
мы женщину сместили. Мы ее
унизили до равенства с мужчиной.
Какой занятный общества этап,
коварно подготовленный веками:
мужчины стали чем-то вроде баб,
а женщины — почти что мужиками.
О, господи, как сгиб ее плеча
мне вмялся в пальцы голодно и голо
и как глаза неведомого пола
преображались в женские, крича!
Потом их сумрак полузаволок.
Они мерцали тихими свечами...
Как мало надо женщине — мой Бог!—
чтобы ее за женщину считали.
Евгений Евтушенко
Коммент