Я выросла с песнями Бернеса. Помню, отчетливо помню эту старую заигранную пластинку, мое прикосновение к ней. Пальцы помнят. Старый радиоприемник с каким то "парадным" названием, с выцветшим от времени "лицом" в пчелиную тряпичную клеточку, и голос Бернеса. И глаза отца... Грустные, с тайной или явной слезой в глубине их голубого омута. Все песни знала наизусть и пела вместе с мамой. Отец не пел. И о войне не рассказывал. Но она жила в нем и забрала его с собою в мои неполные двадцать один. И маму забрала, оставшись в ней огромным страшным рубцом, непонятным и пугающим мое детское воображение чудовищем, поселившимся в ее детском теле. Зато я знаю все мало мальски съедобные травы и коренья, которые растут у нас, в горах и степи. Слабое утешение, правда... Ненавижу войну, ненавижу оружие, ненавижу танки, ненавижу парады. Слушаю в который и раз и плачу.
А глаза отца достались по наследству моему младшему. И я не хочу, чтобы они видели то, что пришлось увидеть его деду. НИКОГДА! НІКОЛИ!
Присоединяйтесь к ОК, чтобы посмотреть больше фото, видео и найти новых друзей.
Нет комментариев