Крутинцы отмечают День поэта
Сегодня, 21 августа, отмечается Всемирный день поэта - удивительный праздник, посвященный магии слов и искусству стихотворства. С творчеством известных поэтов, воспевающих родной крутинский край, знаком, надеемся, каждый крутинец.
А вот о современных поэтах нашей малой родины известно не так много, хотя они живут среди нас. Казалось бы, обычные люди.… Но в суете постоянных забот они не перестают удивляться красоте родной земли, видеть то, что для многих из нас стало привычным и незаметным.
Знакомитесь, Сергей Гобец!
- Стихи я любил всегда. В разное время разные, в армию мне мама, Таисия Захаровна, в посылке отправляла Маяковского, почти всегда Есенина, когда-то Некрасова... Сам написал первое только после сорока лет, - рассказывает Сергей о себе. - Всего написано около трехсот пятидесяти, почти все размещены на портале «Стихи.ру». От первых «спотыкучих» до последующих. В последнее время не пишется, увы..
Есть две песни, одна в соавторстве с Николаем Бирюковым, другая моя. Композитор, который выбрал меня и с которым были определенные планы, трагически погиб, на этом я оставил песенное творчество.
Рад поделиться своим творчеством с читателями "СТ" . Любимая тема, конечно, деревня и окружающая её природа.
***
Грустная осень
Что-то взгрустнулось. Наверное осень
Серою ветвью стучится в окно.
Пусто и голо, и снегом заносит
Первым ершистое зяби сукно.
Как долги ночи! Как долго до лета!
Скоро морозы распишут стекло…
Печи столбом задымили - примета:
Не приласкает нас утром тепло.
Зябко на улице, блёклое небо
Свесилось долу на дремлющий лес.
А до весны ещё вечность, нелепо,
Как же всё это и серо окрест.
Но где-то зреют в садах мандарины
На новогодний собравшись престол,
Скоро пожалуют к нам на смотрины
Солнышком ярким на праздничный стол.
Встретим, проводим и трижды в Крещенье
Под воду с ходу уйдём с головой…
Дай нам здоровья, Господь, и терпенья,
Ну, а зима – это нам не впервой!
Тихие рощи, туманные дали...
***
Тихие рощи, туманные дали,
Дом за плетнём, покосившийся крест…
Сколько б иного глаза не встречали,
Краше не видел доселе я мест.
Мило мне всё тут и дорого сердцу,
Бьющий колодцу поклоны журавль,
Дом пятистенок - от деда наследство,
Речка, бегущая в дальнюю даль.
В ней я совсем несмышлёным мальчонкой
Дёргал таких же малых пескарей,
Вечером в тлеющих углях печёнки
Лакомством были достойным царей.
Будто вчера это было и рощи
Так же как прежде целуют зорю,
Тот же Ильич с постамента на площадь
Смотрит как я на ней прежний стою.
Скольких уж нет, с кем босыми по детству,
Гнали своих деревянных коней,
Нынче один тут стою по соседству
Нет никого из давнишних друзей.
Кто-то всё гонится тщетно за счастьем,
Выбился в люди, печёнок не ест,
Ролекс заслуженно греет запястье…
А у кого – покосившийся крест.
Все разбежались, не модно в деревне
Век коротать у отцовских лачуг,
Да я и сам лишь явился намедни,
Вечный заложник могучих потуг.
Скрипнул мне что-то устало журавль,
Тащит привычно до края бадью,
Выпью водички, могилки поправлю,
Пару минут только вот постою…
***
К детству в гости
Под тишину молочного рассвета
Скользнула ночь в тумана простыню,
Роса бежит по стеблю эстафету
Навстречу лета солнечного дню.
Трещит кузнечик залихватски звонко,
Привыкший с детства чествовать зарю,
Бредёт понуро рыжая бурёнка,
Рогами правя кудри купырю.
Года бегут, а мне всё снится это
И сенокос июльскою порой,
И голубей воркующих приветы
Чете стрижей в «квартиру» под стрехой.
Отец литовку правит, мама косы,
Заправив под косынку, доит коз,
И мальчуган с напёрсточек курносый
Сачком гоняет по полю стрекоз.
Да это ж я бегу босой по детству,
Ещё не зная то куда бегу
И что возьму от мамы по наследству
Любовь к стихам и чуточку к перу.
И будет жизнь, и в ней дороги будут,
И будет чаще босым по стерне…
Но к той заре, что моё детство будит,
Я буду в гости приходить во сне…
***
Милой деревне...
Утро. Чуть свет над берёзовым колком,
Ночи перину пробив,
Поит малиновым взваром светёлки,
Изб, прикорнувших у ив.
Тут у реки в жаркий полдень с руки им
Скопом прохладу стеречь,
Старая лодка натруженным килем
К отмели тщится прилечь.
Где-то выводит рулады кузнечик,
Брякнул подойник, спешит
Первым коснувшийся солнца скворечник
Тенью достать до ракит.
Тонкой простынкой туман над рекою,
Шмель над кувшинкой кружит,
Шёлковой лентой, не зная покоя,
К морю водица спешит.
Очень мне дороги эти рассветы,
Век бы их досыта пить,
Милой деревне, покуда на свете,
Верой и правдой служить!
***
Стезя
И на роду, знать, это мне написано -
Так и прожить свой век в лесной глуши
Среди берёзок, елей, где нанизана
Покоя нить на стебель черемши.
Где всё, как в старь и утварь, и обычаи,
Где стол в углу избы поставил дед
Под образа, в торжественном величии
Они глядят уж за сто лет на свет.
А за окном бедовая черёмуха
Хмельной без меры плещет аромат,
И в ставень мне она стучит без промаха,
Как и отцу за много лет назад.
Зовёт туда, где у костра гармония
Рыдает что-то с болью о своём,
И вторит ей ночная филармония
Из пьяных трав по пояс за ручьём.
Ещё темно, но уж заря румянится
Смущая ночь у краешка земли,
Журавль к звезде рукой на небо тянется,
И глотки рвут без меры кобели.
Петух поёт, второй, росой умытые
Приходят дни с зари и до звезды,
Бегут тропинки-стёжки перевитые
Судьбы моей вдоль жизни борозды.
Я не грущу, что на роду написано
Мне полевой дорогою пылить,
На бересте берёз по дням расписана
На весь мой род пожизненная нить.
***
К Руси моей в пономари
Люблю всем сердцем Русь былую,
Её осевшую избу,
Люблю дорогу полевую,
По ней неспешную ходьбу
Лошадки венчаной с подводой,
Люблю тележный скрип колёс
Ползущих к дворику с колодой,
Где ждёт и чарка, и овёс.
Полей гречишных ароматом
Умывшись вечером смотрю -
Журавль колодезный ухватом
Сажает месяц на зарю.
И тихо словно ночью в церкви,
И будто ладан над рекой
Парит туман, а вечер меркнет
Под ночи тёплою рукой.
Тут хорошо душе и сердцу,
Тут, как перина сеновал,
Не закрывает на ночь дверцу,
Кладёт всех бережно вповал.
Под ароматом кошенины
Всяк спит младенцем до зари…
К моим здесь в сердце именинам
Готов на век в пономари…
Юлия Андруневич, врач-терапевт Крутинской ЦРБ:
Есть два подхода к лечению мигрени: при возникновении приступа применение обезболивающих или специальных лекарств и профилактическое лечение. Основная цель профилактики — снизить число дней с головной болью. Если голова болела 25 дней в месяц, а стала болеть 15 - значит, профилактика работает.
К слову, одно из самых известных литературных описаний мигрени принадлежит Михаилу Булгакову в романе «Мастер и Маргарита». Понтий Пилат во время беседы с Иешуа испытывает те симптомы, которые соответствуют классическому ее проявлению.
Нет комментариев