Я спиной матрац топтал.
Дверь открылась,
Подбежал внучка,
И сказала тихо,
По детски хитренько щурясь.
Сколько можно,
дедушка, лежать?
Не пора ль в тебе
таланты раскрывать?
Если что-то не заложено
в тебе природой,
Помогу тебе я,
Буду я твоей опорой!
Даже я сама, недели-то
всего за три,
Малевича смогла
догнать и превзойти!
Штук пятнадцать
написала я квадратов,
И, заметь, разных
все они окрасок.
Вот тебе гуашь, бумага,
кисти, карандаш.
Может ты Да Винчи, Васнецов, Моне,
Может ты Эль Греко, Пикассо!
Может ты-художник, деда,
И рука твоя пойдёт легко.
От слов таких
Я встрепенулся.
Никто, нигде и никогда
Во мне художника не видел.
Закружилась голова,
Стало сладко,
Как-будто бы во рту халва.
И аж внутри вспотело
Сердце у меня.
Я привстал,
Я сел.
На ноги я поднялся.
Подумалось, чем черт не шутит,
Может что-нибудь и будет.
Но подвох ждал
С самого начала.
Сразу как-то
Не фартило.
Толи лыжи не катили,
Толь дырявы весла
Были как сито,
И спускало
Всегда колесо.
Крах, позор и фиаско'.
Но внучка вовсе
не сдавалась.
Уж очень сильно
упиралась.
И заставлять меня
старалась.
И вот мазок, другой,
И карандашный штрих.
Смешал я краски
на палитре.
Ого, немного
покатили лыжи.
И вот - итог моих
мытарств, творений,
"рисований":
Как мог
изобразил букет цветов
и зимний лес.
Пытался глаз нарисовать
И тигра голову- в анфас.
Птицу в профиль
я изобразил,
и подводный тёмный мир.
Горы, небо, озеро и море.
Распустившаяся роза.
Внучке -
это было мало.
Потом неделю
просила неустанно.
Чтобы слепил я ей
скульптуру,
из огромной кучи
пластилина.
Скульптор из меня
Уж точно никакой.
Причём, от самого рожденья.
Нет во мне
эстетского воображенья!
И чтоб отстал ребенок
от меня,
Я взял бутылку из стекла,
сработала ведь как-то голова
и по спирали на бутылке той
я высек змейку в сантиметр
шириной.
Зубило, молоток и руки.
Что проще может быть
такой науки.
Но это все ещё терпимо,
Бумагу мазать
гуашью и белилом.
И зубилом на бутылке
спирали высекать.
А если внучка-
подумает о сцене,
об опере, балете?
Не потяну я партию
Альберта из "Жизели".
И голос мой -
не для оперы и сцены.
И арию не спеть
мне Радамеса,
из бессмерной оперы
Джузеппе Верди,
из "Аиды".
Теперь я осторожен
и ложусь с оглядкой.
И чтоб в высокое искусство
не вникать
(стар для этого я стал),
Стараюсь я поменьше
у внучки на глазах
лежать!
Присоединяйтесь к ОК, чтобы посмотреть больше фото, видео и найти новых друзей.
Комментарии 3