Вроде все верно сказано, но на ошибках учатся, надо пройти через боль, обиды, радости...такова жизнь. У каждого возраста свои прелести, порой совершаем необдуманные ошибки...
Каждое мышление имеет ахиллесову пяту (дефект) известно какое .Но люди не хотят знать.Тогда жизнь выравнивает своими методами и до 38 лет успевает или на кладбище.
В старости обязательно нужно соображать, иначе какой смысл так долго жить. Хоть какой-то положительный результат должен быть от прожитых лет. А многие зарабатывают себе только болезни. Это совсем не умно.
Комментарии 66
Пока
мы живы, можно всё исправить,
Всё
осознать, раскаяться, простить.
Врагам
не мстить, любимым не лукавить,
Друзей,
что оттолкнули, возвратить.
Пока
мы живы, можно оглянуться,
Увидеть
путь, с которого сошли.
От
страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От
пропасти, к которой подошли.
Пока
мы живы... Многие ль сумели
Остановить
любимых, что ушли?
Мы
их простить при жизни не успели,
И
попросить прощенья не смогли...
Когда
они уходят в тишину,
Туда,
откуда точно нет возврата,
Порой
хватает нескольких минут
Понять
– о, Боже, как мы виноваты!
И
фото – чёрно-белое кино.
Усталые
глаза – знакомым взглядом.
Они
уже простили нас давно
За
то, что слишком редко были рядом,
За
не звонки, не встречи, не тепло.
Не
лица перед нами, просто тени...
А
сколько было сказано "не то",
И не
...Ещёо том, и фразами не теми.<
Пока
мы живы, можно всё исправить,
Всё
осознать, раскаяться, простить.
Врагам
не мстить, любимым не лукавить,
Друзей,
что оттолкнули, возвратить.
Пока
мы живы, можно оглянуться,
Увидеть
путь, с которого сошли.
От
страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От
пропасти, к которой подошли.
Пока
мы живы... Многие ль сумели
Остановить
любимых, что ушли?
Мы
их простить при жизни не успели,
И
попросить прощенья не смогли...
Когда
они уходят в тишину,
Туда,
откуда точно нет возврата,
Порой
хватает нескольких минут
Понять
– о, Боже, как мы виноваты!
И
фото – чёрно-белое кино.
Усталые
глаза – знакомым взглядом.
Они
уже простили нас давно
За
то, что слишком редко были рядом,
За
не звонки, не встречи, не тепло.
Не
лица перед нами, просто тени...
А
сколько было сказано "не то",
И не
о том, и фразами не теми.
Тугая
боль, – вины последний штрих, –
Скребёт,
изводит холодом по коже.
За
всё, что мы не сделали для них,
Они
прощают. Мы себя – не можем...