Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Летят неторопливо Сырые облака, Как стая птиц, лениво Плывут издалека. В усталом листопаде, С дремотою борясь, Листва шуршит в прохладе, Упасть не торопясь. Парча засохших листьев Снижается, паря, По воле сценариста - Седого ноября. В пространстве этом зыбко Туманится дымок, К траве пожухлой липнет, Плывёт, как лёгкий шёлк. И небо так высоко, Таит в себе снега... Трещит, взлетев, сорока: " Зима уже близка"...
Нет комментариев