Наталия Никифорова (Працюк)

У мусорных баков – картонная коробка. Потрёпанная, с разводами от дождя. И рядом – он. Пёс лежал, вытянув лапы. Бурая шерсть свалялась комками, на левой передней – запёкшаяся кровь. Ребра проступали через кожу. Глаза – мутные, но настороженные. Кто-то бросил ему остатки бутерброда. – Эй, дружок! На, поешь. Пёс даже не взглянул. Только тяжело вздохнул, не двигаясь с места. Еда осталась нетронутой. Рыжая кошка, живущая при соседнем кафе, подкралась к коробке. Пес поднял голову – медленно, будто каждое движение причиняло боль. Не залаял. Просто посмотрел – и кошка отступила, юркнула за угол. Люди шли мимо. Марина Сергеевна заметила его ещё вчера вечером. – С работы иду – он там. На работу иду – он там, – рассказывала она коллеге. – Около этой дурацкой коробки. Словно ждёт чего-то. В тот день Марина вышла из поликлиники пораньше. Что-то в этой собачьей верности задевало сердце. Она остановилась в нескольких шагах. – Ну привет, охранник. На посту? Пёс поднял голову. В глазах – усталость. –