Предыдущая публикация
А вот, к примеру, кабачки… Они неприхотливы, плодовиты и надоедливы.
Мор, засуха, землетрясение, голод, катаклизмы, нашествие медведок, овощежорок, кротов-мутантов…
А потом надоело, плюнул на всё, заасфальтировал огород, поставил беседку, лавки, мангал. Немедленно изжарил купаты. Жрёшь, на лавке сидючи. Смотришь в светлое завтра. Во рту жирно. На душе весна. И тут что-то снизу прямо в зад норовит проникнуть, и уже распарывает шов на джинсах. Не волнуйся, дачник. Это кабачок. Он победил всех, пробил асфальт и тянется к тебе навстречу. Он хочет быть твоим урожаем. У него тоже на душе весна. Вопреки.
... В дверь звонят с утра. Так, словно случился пожар.
— Это мы, ваши соседи, мы очень хотим вас угостить. Помогите нам вас угостить.
Открываешь дверь, на пороге женщина, её глаза безумны, в руках ящик. В ящике кабачки.
— Помогите нам вас угостить. Это кабачки. Они хорошие.
Кабачки лежат в ящике по струнке, блестят зелёными жопами.
— Да, дружок. Это мы. Кабачки. Мы здесь для того, чтобы ты задолбался. Маринуй, фаршируй, соли, жарь, туши. Но мы всё равно не закончимся. Потому что мы кабачки. А ты тлен. Кусок мяса. Кто ты? Ты станешь нанопылью, а мы кабачки.
— Нам не надо, — отвечаешь соседке. — У нас есть.
И напираешь на ящик, и выталкиваешь его в подъезд, чтобы зло не проникло в твой дом.
А соседка напирает ящиком в ответ и агрессивно улыбается.
— Фаршировать с мясом и сыром. Я дам вам рецепт кабачкового торта… спасите урожай…
Но ты уже захлопнул дверь.
Через пару часов ты выходишь из дома. В подъезде ты спотыкаешься об ящик с кабачками. Ты идёшь по улице и думаешь, что пора уже открывать центры помощи людям с кабачками. Пункты пожирания кабачков. Точки обмена кабачков на тыкву.
Ты заходишь в плодово-овощную лавку. А там голубика. Персики. Дыни-торпеды. Мясистые розовые помидоры. Руккола. И ни одного кабачка.
— Кому они нужны, хоспаде, — вздыхает продавщица. — Мы не заказываем. Они и так у всех есть.
В подъезде ты снова натыкаешься на ящик с кабачками. Кабачки лежат в ящике по струнке и блестят зелёными жопами. И ты выбираешь самый красивый кабачок, с самой гладкой жопой, ты прижимаешь его к сердцу, словно подобранного котёнка.
— Идём, дружок. Идём, мой хороший. Сейчас я оладушков из тебя пожарю...
© Вера Бекирова
Следующая публикация
Нет комментариев