Со страницы Ирины Шумиловой.
Поэт Евгений ЧЕПУРНЫХ, конечно, знаком всем, кто любит Поэзию...
Его стихи потрясающе искренни, как-то просто исповедально- искренни...
Его стихи сшивают светлой поэтической ниткой "возвышенное и земное", по-ахматовски прорастая из всего того, что можно было бы считать "сором земным", если бы оно не было - обычной земной жизнью.
...Между небом и землёй сумрак вечный.
Может, в нём нарочно стёрты пути.
Может, в том и есть судьба человечья –
Между небом и землёй прорасти?
На моей странице его стихи были не раз...
Но на днях я, очередной раз, встретила знакомое поэтическое имя на странице Маргариты Шадриной (СПАСИБО ей!), и мне вновь захотелось сделать подборку стихов этого самобытного Поэта (а разве могут быть иными истинные Поэты?)...
*🔆*
А в этом городе так много –
Автомобилей и собак.
Но нету Бога,
Нету Бога,
И потому здесь мрачно так.
Железный блеск Дворца и Рынка.
А посреди пустых дорог –
Рыдает глупая травинка
За всех одна.
Ей нужен Бог.
И я её люблю, как чудо,
Дитя моё, всё ничего.
Пошли,
Пошли,
Пошли отсюда.
Они привыкли без Него.
ЕСЛИ НУЖНО...
Вот так стена превращается в дверь,
Коль долго стучать в поту.
Вот так человеком становится зверь,
Взглянувший в глаза Христу.
Вот так вода говорит с тобой
Глазами души твоей,
А дудка твоя гремит трубой,
Поскольку так нужно ей.
И паруса поднимает флот,
Рождённый в детской груди.
Вот так из жизни уходит тот,
Кто знает, куда пойти.
*🔆*
Твои рассыпанные зёрнышки
Дыханьем чистым сквозь дымы
Всходили вновь на самом донышке
Переполнявшей душу тьмы.
Скорбящее за человечество,
О, как ты терпишь каждый день,
Моё Небесное Отечество,
Свою поруганную тень?
ПРАВДА. ПРОМЫСЕЛ.
За дорожкой, что в небе провисла.
За рассеянным взглядом в окно.
За словами без всякого смысла,
За слезами, что лить не грешно.
За сверканием речки-беглянки,
За горой, что вросла в небосвод.
В перелесье,
В глубокой землянке,
Наша русская Правда живёт.
И улыбчива,
И босонога.
Принимает, как дар, свой удел.
Но никто, кроме Господа Бога,
У неё за столом не сидел.
Всё, как есть,
Она слышит и видит.
Свет играет на чистом лице.
Никогда
У вас, гады, не выйдет
Поселить её в вашем дворце.
*🔆*
Путь предстоит тебе долгий
С солнечным светом в груди.
Победоносец Георгий,
Главный твой Змей впереди.
Он себе славы не ищет,
Козырь храня под сукном,
Не разрушает жилище
И не плюётся огнём.
Манит в прекрасные дали,
Рядом с престолом встаёт,
Храбрым вручает медали,
Преданным деньги даёт.
Доброй улыбкой лучится.
Но, непонятно с чего -
Падают замертво птицы,
Слыша шипенье его.
И прогибаются спины,
Как колоски вдоль межи.
Словно бы хвостик змеиный
Вырос у каждой души.
Скромницы и недотроги
Вдруг оказались в грязи.
Ты не жалей их, Георгий,
Только его порази.
Не соблазнись на застолье,
Если, раздвинув народ,
Именно он с хлебом-солью
Выйдет к тебе из ворот.
*🔆*
...и всё замкнётся на России: и мор вселенский, и война,
и жар мечты о Божьем Сыне, пророки, деньги, племена.
И всё, как встарь, замкнётся ныне на этом снежном пятачке,
на горькой ягоде – рябине, на вербной веточке в руке.
Всех голиафов краснорожих, продажных гениев пера
отмолит батюшка Серёжа, с похмелья вставший в пять утра.
За всех поплачет и поноет (хоть и нетрезвый, да родной)
и вмёрзнет старой головою в священный купол ледяной.
Слезу Пьеро, смех Арлекина и Коломбины кружева –
всё перемелет наша глина и примет наша синева.
Метаморфозы слёз и боли, рогатых шлемов частокол...
Поскольку наше поле боя ещё никто не обошёл.
И мы придём сюда, живые, и все обнимемся на нём...
И всё замкнётся на России... последний раз... прекрасным днем...
Мы вспомним мысли, речи, песни, единый Дом, единый Лик. ...
И нам вернёт Отец небесный
наш общий,
праведный
язык.
СТАРИК
А был уже седой…
Совсем уж был седой.
Всё грелся на завалинке с утра.
И был уже плохой,
Совсем уж был плохой,
Давно рукой махнули доктора.
А вот старухи шли,
Которым ближний свет, –
Присядут, покряхтят, заговорят:
Вот к этой едет сын,
А этой писем нет
Из города который год подряд.
Но он умел сказать.
Он так умел сказать…
Мол, потерпи, хозяйка, как-нибудь.
У почты свой секрет,
Ведь почту нужно ждать
Так ты уж… не того… не обессудь.
Покуривал, шутил, по-мягкому, не зло.
И сам-то не жилец (в глазах круги),
Полухолодный сам, откуда брал тепло,
Которого хватало на других?
И умер, как сидел, с махоркой и клюкой.
Замёрз старик. Кого тем удивишь?
Как люди говорят: «Совсем уж был плохой,
А всё тянул, не поддавался, ишь…»
Теперь уже не то. Живём – ни дать ни взять,
Всё как-то пусто без него в селе.
А он умел сказать. Он так умел сказать…
Найди теперь такого на земле.
КОЛОДЕЦ
Утомлённая добрая тишь
Приласкала крылатую стаю.
– Почему ты, колодец, не спишь?
– Потому что я капли считаю.
Их так много во мне, что беда,
Те – родные, а те – дождевые.
И осколки весеннего льда
Шевелятся во мне, как живые.
Капля к капле весны и любви,
Я не сплю, я из бездны блистаю.
Урони в меня слёзы свои,
Я их все до одной сосчитаю.
Как они серебрятся внутри,
В одиноком ларце моём строгом.
Только долго в меня не смотри.
А попей
И иди себе с Богом.
*🔆*
В могиле неизвестного поэта,
В которую мы ляжем без имён,
Мерцают рядом свечка и комета,
Сроднившиеся после похорон.
Мы не прошли в анналы и в журналы.
Живя в тени, мы не отвергли тень.
Мы ляжем здесь –
Одни провинциалы
Из русских городов и деревень.
Смеясь, плутаем вдоль путей-дорожек
И крошим хлеб печали и страстей.
И, как ни странно,
Этих малых крошек
Хватает на прокорм России всей.
СЕРЕБРО
Когда замру
В оцепененьи сладком,
Тогда пойму,
Что, как бы ни писать,
За чёрным сайтом
И за серым сайтом,
За белым сайтом
Есть небесный сайт.
Он рассылает
Капли, зёрна, крошки
И жгучие снежинки серебра.
И там уже давно
Мерцают строчки,
Которые приснились мне вчера.
Евгений ЧЕПУРНЫХ.
✍🏻Меня часто спрашивают: как приходят стихи?
Не знаю, как к другим, а я предпочитаю ждать вдохновения.
Если «идёт» — то все само и пишется.
А если нет — не стоит тратить времени, ничего путного не выйдет.
По моему опыту, периоды творческого полета неизбежно чередуются
с периодами затишья, накопления мыслей, образов, энергии.
Выплеснул — жди. Сердце всегда подскажет, когда снова надо начать писать. Вообще все стихи пишутся по-разному. Одно приходит сразу и
не требует доработки, другое может писаться годами — у каждого свой характер и своя судьба. Как это происходит? Для меня это тайна.
Даже когда вышли мои первые книги, я какое-то время думал:
«Я ведь обманываю людей. Они все думают, что я поэт, а на самом деле — ничего подобного. Они же не знают, что все это получается будто по волшебству».
Я чувствовал себя обманщиком и думал:
«Все, что я пишу, люди уже давно знают».
Об этом хорошо сказала Анна Ахматова — на вопрос «А трудно ли писать стихи?» она ответила: «Что же тут трудного, если диктуют?!» ...
Не знаю, откуда это берется. Порой ещё и слов никаких нет, возникает лишь какой-то образ, как мимолетный шорох…
Потом появляется какое-то одно слово, совершенно непонятное тебе, и пока не знаешь, зачем оно тебе нужно. Потом вокруг него что-то вырастает…
Это как любовь.
Евгений ЧЕПУРНЫХ.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1