МАРГИНАЛ
Мы останемся смятым скурком, плеском пени Под скамьей, куда угол проникнуть лучу на даст
И. Бродский
Бормотанья и хрипы ровесника, сверстника шепот,
То ли плохо ему, то ль последний исчерпан припас,
То ли просто не впрок предыдущих изгнанников опыт,
Что и в дальней дали не смыкали по родине глаз?
В причитаньях, роптаньях давно не родным озабочен,
И родное, не мстя, оставляет ему на пока
Инвентарь маргинала: силлабику вечных обочин,
Да на мелкие нужды потрепанный хлам языка.
Утки-обериутки свистят между строчек по-хармски
В примечаныях к прогнозам погоды с прогнозом себя,
С переводом на русско-кургузский, на быстроизданский
По ходатайству тех, кого вмиг подвернула судьба.
Эти мобиле-нобеле, вечная шилость-на-мылость
На чужом затишке, где в заслугу любой из грешков,
Где бы можно пропасть, если в прошлом бы их не случилось,-
Этих милых грешков из стишков, из душков и слушков.
Под аттической солью беспамятства мнятся искусы,
Только соль отдаленыя по сути глуха и слепа
Растабары, бодяги, бобы, вавилоны, турусы,
Кренделя, вензеля и мыслете немыслимых па.
Не обочине ведать, что станет виной, что заслугой,
Чем матёру проймут те, кто нынче не спит за столом,
То ли смятым окурком, плевком, запрессованным в угол,
То ли песней родной... Но сейчас не о том, не о том.
Огороды державы опять расцветают картошкой.
Топит бани народ и упрямо за водкой стоит,
И ему недосуг разбирать, кто там потной ладошкой
Всё-то машет, привлечь, всё бормочет, всё что-то хрипит.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев